jueves, 4 de febrero de 2010
jueves, 28 de enero de 2010
ENERO EN LA PALABRA, AYUDA PARA SAN JERÓNIMO
Enero en la Palabra , gracias a las gestiones de la Municipalidad Distrital de San Jerónimo, se convertirá también en un punto de acopio para recibir ayuda (víveres no perecibles, ropas en buen estado y todo lo imaginable para ayudar a las personas que lo perdieron todo) que estará direccionada para el Distrito de San Jerónimo.
Todo esto para hacerle frente al gravísimo estado de emergencia que viven nuestros hermanos.
¡¡¡Están invitados a traer sus donaciones a los recitales!!!
Sábado 30 de enero
5:00 p.m.
Calle Tres Cruces de Oro 380-Centró Histórico del Cusco
Domingo 31 de enero
11:00 a.m.
Mercado de Vinocanchón-San Jerónimo
4:00 p.m.
Teatro Municipal-Plaza de Armas del distrito de San Jerónimo.
¡Unámonos!
Con el ruego de su difusión
Todo esto para hacerle frente al gravísimo estado de emergencia que viven nuestros hermanos.
¡¡¡Están invitados a traer sus donaciones a los recitales!!!
Sábado 30 de enero
5:00 p.m.
Calle Tres Cruces de Oro 380-Centró Histórico del Cusco
Domingo 31 de enero
11:00 a.m.
Mercado de Vinocanchón-San Jerónimo
4:00 p.m.
Teatro Municipal-Plaza de Armas del distrito de San Jerónimo.
¡Unámonos!
Con el ruego de su difusión
domingo, 24 de enero de 2010
FERNANDO POMAREDA
Nací en Barrios Altos en 1980. Me crié en San Juan de Lurigancho y ahora vivo en Cusco.
A donde los gallinazos no llegan
Monsieur Balthus llega temprano a la casa de Monsieur Basquiat. Toca el timbre una vez. Toca el timbre una vez más y vuelve a intentarlo. Parece que nadie quiere abrirle la puerta después de haber sido acusado de pornografía infantil. El mundo del arte se está haciendo un negocio peligroso desde los hechos en la casa amarilla. Y a él, solo le han quedado las calles de Lurigancho. Piensa en Jean Michel transformándose en un ángel mientras su gato le chilla. Insiste con el timbre una vez. Insiste una vez más y vuelve a intentarlo. Cansado y con frío, decide caminar hasta alguna esquina y volver cuando su nuevo ángel ya esté listo.
Si hubiera un metro en Lurigancho
Al hombre bala le gusta sentarse en las estaciones del metro para sentirse en casa. Pero en Lurigancho no hay metro. Y ya nadie se incendia así mismo, desde que los manuales de poesía contemporánea nos han enseñado a olvidar el amor. A su lado una secretaria se sienta a mirarlo. En su perfil cree descubrir al joven de ojos azules que siempre mencionan los manuales: su amor que ahueca las manos y las joyas. Las putas negras y salir de casa en verano. Pero lo que siempre olvidan los manuales en cualquiera de sus ediciones es lo que la señorita secretaria alcanza a tipear: al niño salvaje, cuando llega la tarde se le queman los pies.
20 años
Pía era gris. Nunca uso ropa de moda. Jamás un cosmético. Nada. Tan solo un trapo con el que Pía limpiaba sus zapatos antes de dejar la casa. En realidad pía era un ángel oculto tras unos lentes oscuros. Una carne gris y una nube de tabaco. Un ángel que andaba mezclándose entre la gente con la clara intención de no importarle a nadie: cada pie con cuidado y en secreto. Y cuando ya todos subían al cielo Pía retornaba a casa. Guardaba su nube en el armario. Sus lentes juntos a la lámpara y su cuerpo al borde de la cama. Luego cogía el mismo libro de siempre y lo leía hasta caer en la cuenta de que nada era lo mismo. Porque Pía era así de gris. Como un ángel camuflado que se ríe de nosotros.
Private
What about me, señorita de Varsovia –repetía el balsero cada vez que pasaba por la tienda. What about me, señorita de Varsovia– repetía el muchacho cuando paseaba con su madre por los escaparates. What about me, señorita de Varsovia – tendré que repetir una y otra vez hasta que tus ojos por fin se harten de tanta gente y tu piel se harte de tantas manos y tu pelo tan oscuro se harte de ser tan extranjero. Entonces señorita de Varsovia, cuando nadie más te quede enfrente y tu lugar empiece a ser otro te volveré a decir como si fuera el balsero o el niño o la madre: what about you, what about you.
A donde los gallinazos no llegan
Monsieur Balthus llega temprano a la casa de Monsieur Basquiat. Toca el timbre una vez. Toca el timbre una vez más y vuelve a intentarlo. Parece que nadie quiere abrirle la puerta después de haber sido acusado de pornografía infantil. El mundo del arte se está haciendo un negocio peligroso desde los hechos en la casa amarilla. Y a él, solo le han quedado las calles de Lurigancho. Piensa en Jean Michel transformándose en un ángel mientras su gato le chilla. Insiste con el timbre una vez. Insiste una vez más y vuelve a intentarlo. Cansado y con frío, decide caminar hasta alguna esquina y volver cuando su nuevo ángel ya esté listo.
Si hubiera un metro en Lurigancho
Al hombre bala le gusta sentarse en las estaciones del metro para sentirse en casa. Pero en Lurigancho no hay metro. Y ya nadie se incendia así mismo, desde que los manuales de poesía contemporánea nos han enseñado a olvidar el amor. A su lado una secretaria se sienta a mirarlo. En su perfil cree descubrir al joven de ojos azules que siempre mencionan los manuales: su amor que ahueca las manos y las joyas. Las putas negras y salir de casa en verano. Pero lo que siempre olvidan los manuales en cualquiera de sus ediciones es lo que la señorita secretaria alcanza a tipear: al niño salvaje, cuando llega la tarde se le queman los pies.
20 años
Pía era gris. Nunca uso ropa de moda. Jamás un cosmético. Nada. Tan solo un trapo con el que Pía limpiaba sus zapatos antes de dejar la casa. En realidad pía era un ángel oculto tras unos lentes oscuros. Una carne gris y una nube de tabaco. Un ángel que andaba mezclándose entre la gente con la clara intención de no importarle a nadie: cada pie con cuidado y en secreto. Y cuando ya todos subían al cielo Pía retornaba a casa. Guardaba su nube en el armario. Sus lentes juntos a la lámpara y su cuerpo al borde de la cama. Luego cogía el mismo libro de siempre y lo leía hasta caer en la cuenta de que nada era lo mismo. Porque Pía era así de gris. Como un ángel camuflado que se ríe de nosotros.
Private
What about me, señorita de Varsovia –repetía el balsero cada vez que pasaba por la tienda. What about me, señorita de Varsovia– repetía el muchacho cuando paseaba con su madre por los escaparates. What about me, señorita de Varsovia – tendré que repetir una y otra vez hasta que tus ojos por fin se harten de tanta gente y tu piel se harte de tantas manos y tu pelo tan oscuro se harte de ser tan extranjero. Entonces señorita de Varsovia, cuando nadie más te quede enfrente y tu lugar empiece a ser otro te volveré a decir como si fuera el balsero o el niño o la madre: what about you, what about you.
ÁLVARO LASSO
República de Azerbaidjan, 1982. Vive en Perú desde los 10 meses de nacido. Organizó, con Fernando Pomareda, el festival internacional de poesía Novissima Verba, en cinco ediciones consecutivas desde el año 2002. Dirigió Odumodneurtse! Periódico de poesía. Fundó la editorial Estruendomudo en el 2004. Ha publicado un solo libro: Dos niñas de egon schiele.
matrimonio televisado
los muñequitos de la torta de boda se casarán en una capilla diseñada a su medida. después del beso protocolar, reclamarán de inmediato sus bodas de oro. un beso no puede durar medio siglo, dice el cura. pero no hay mas tiempo, dice el novio. la cámara enfoca a la novia, ella mira al camarógrafo, le sonríe con una lágrima y enciende su cuerpo. toda la escena es conducida a una refrigeradora
es el mismo sueño siempre
abría la tapa del desagüe como una tapa rosca y bajaba por unas escaleritas. los tubos eran limpios y hasta alfombrados y los desagües de surquillo parecían corredores de aeropuerto, y justo cuando va a acabar el sueño encuentro la tapa rosca que da a tu casa. y mi cabeza asoma al pie de la calle, como un sapo saliendo del pantano
izquierda unida
la falta de fe produce bolsas de arroz, carreteras y uno que otro maestro. la falta de fe produce poesía conversacional, con alto nivel de eficiencia; y mi prójimo se lustra el zapato antes de hablarme. y yo veo en sus ojos, un año de deudas
el arte y la revolución
la casa sigue igual desde los setenta. el polvo sobre los libros de política. pero no es cierto, ni siquiera queríamos una casa. quizás algo que no espante a las máquinas, a las luciérnagas. saben que hablo de estas cosas pero no me importan. quisiera tener la oportunidad de unirme, pero no serviría, apenas podría preparar limonada a los soldados. luego querré lo mismo y me dirán que aun no han inventado una película para nosotros
las élites de este mundo
me dedicaba a grabar en una radio, en voz alta, lo que decía en los periódicos. cuando puse lo que grabé, solo se escuchaban sílabas, números, sonidos tribales
matrimonio televisado
los muñequitos de la torta de boda se casarán en una capilla diseñada a su medida. después del beso protocolar, reclamarán de inmediato sus bodas de oro. un beso no puede durar medio siglo, dice el cura. pero no hay mas tiempo, dice el novio. la cámara enfoca a la novia, ella mira al camarógrafo, le sonríe con una lágrima y enciende su cuerpo. toda la escena es conducida a una refrigeradora
es el mismo sueño siempre
abría la tapa del desagüe como una tapa rosca y bajaba por unas escaleritas. los tubos eran limpios y hasta alfombrados y los desagües de surquillo parecían corredores de aeropuerto, y justo cuando va a acabar el sueño encuentro la tapa rosca que da a tu casa. y mi cabeza asoma al pie de la calle, como un sapo saliendo del pantano
izquierda unida
la falta de fe produce bolsas de arroz, carreteras y uno que otro maestro. la falta de fe produce poesía conversacional, con alto nivel de eficiencia; y mi prójimo se lustra el zapato antes de hablarme. y yo veo en sus ojos, un año de deudas
el arte y la revolución
la casa sigue igual desde los setenta. el polvo sobre los libros de política. pero no es cierto, ni siquiera queríamos una casa. quizás algo que no espante a las máquinas, a las luciérnagas. saben que hablo de estas cosas pero no me importan. quisiera tener la oportunidad de unirme, pero no serviría, apenas podría preparar limonada a los soldados. luego querré lo mismo y me dirán que aun no han inventado una película para nosotros
las élites de este mundo
me dedicaba a grabar en una radio, en voz alta, lo que decía en los periódicos. cuando puse lo que grabé, solo se escuchaban sílabas, números, sonidos tribales
LUIS EDUARDO CALDERÓN CANTO
(1989). Estudio Economía en la Universidad Andina del Cusco. Formé parte del grupo de punk – rock (en ese momento) La Muka. Milité en el marxismo desde los trece años hasta los diecisiete. La primera novela que leí fue La Madre de Maximo Gorki por instrucción de mi padre, cuyo volumen de más de cuatrocientas páginas me aburrió, como luego lo haría la inalcanzable obra de Marx. He participado en tres recitales. Me gustan escritores como: Bolaño, Cesar Aira, Alan Pauls, Jonh Irving y Philip Roth. Escribo con indisciplina y poca constancia. Me gusta la historia del escribiente que deja de escribir hasta la inanición, Bartleby, de Herman Melville, porque creo que alguna vez yo también dejaré de escribir por completo.
TRÁNSITO
La ciudad amanece y se destapa como un melocotón,
es el arpes que copula en su centro.
Fibras venosas y menudos puntos albinos se expanden hasta su dilatación.
Estoy en lo que se llama centro,
átomo primordial, ganglio, núcleo, crono centro.
Estoy en una esquina,
donde se cruzan Mantas y Espaderos.
Tomo Espaderos,
una voluta de ceniza se alza hierática
Pienso conectar Mantas con Loreto,
gotas de aire se revuelcan asfixiadas
Es mi sangre la que alimenta los sumideros,
los que nacen en Humberto Vidal
y dan comienzo a Saphi
Donde Jean Valjean come cangre-burgers de ratas.
Y así nace Tullumayu,
el mar tiene una forma ósea,
una costilla espléndidamente triste
inerme en una parrillada pro salud.
Soy yo el que domina esta ciudad,
el que atraganta Sol avenue e inunda de gringos main street.
Aterrizo en una plaza,
las palomas habitan las casonas
escrutándolas de un verde implacable,
soy un extraño tripulante
son tantas veces que Cusco cambio de nombre.
DAVID DEL ÁGUILA QUEVEDO
No nace en cuna de oro, sino entre el follaje. Fue Enero, un día 20 de 1988, cuando asomó sus narices a la ciudad de Tarapoto. Pero fue seis años más tarde que entregó sus manos a la actividad artística, sobresaliendo en los avatares del dibujo. Pasado al tiempo, y al ser únicamente recompensado con diplomas nada alentadoras, y con premios que no eran otra cosa más que biblias donadas por un pueblo católico y amoral. Decide dejar las artes plásticas, para así aventurarse en las aguas literarias, las cuales no lo ahogaron de halagos, pero sí de algún dinerillo que nada mal cae: Ganador de los “XX Fuegos Florales San Martín 2007”. Ahora, se dedica a vender sus poemas en las escuelas para publicar su poemario que, aseguro, será una grandísima mierda. Posdata: No quiere fallecer.
Póstumo
……………….........……………A tres metros bajo tierra, sólo así me aplaudirán,
……...……………………………………………mientras tanto mataré el tiempo fútil, ………………………………………… ..…versándole a mi perro, animal. Pésima idea, ……………………………………………………sólo escucharé comunes reclamos
……………………………………de voces más comunes que el tiempo muerto antes,
…………………………………………………………endemoniados increpándome
que el aire libre ya está hastiado de mis poemas,
que mi voz ni siquiera es voz sino gemido hueco,
que asusta mi grito y no revoluciona,
que mi juventud es torpe,
torpe, torpe, torpe… continuó ladrando mi perro animal.
……………………………Mis dibujos se añejan en las paredes de alguna
……………………………habitación cerrada; y mis palabras, ya ni son
…………………… ………palabras,han blanquecido de tanto ser leídas por la nada.Póstumo
……………….........……………A tres metros bajo tierra, sólo así me aplaudirán,
……...……………………………………………mientras tanto mataré el tiempo fútil, ………………………………………… ..…versándole a mi perro, animal. Pésima idea, ……………………………………………………sólo escucharé comunes reclamos
……………………………………de voces más comunes que el tiempo muerto antes,
…………………………………………………………endemoniados increpándome
que el aire libre ya está hastiado de mis poemas,
que mi voz ni siquiera es voz sino gemido hueco,
que asusta mi grito y no revoluciona,
que mi juventud es torpe,
torpe, torpe, torpe… continuó ladrando mi perro animal.
……………………………Mis dibujos se añejan en las paredes de alguna
……………………………habitación cerrada; y mis palabras, ya ni son
……………………………Y dicen que alardeo, que peco de mi poca moral
……………………………llamándome yo, genio. Que sufro por sufrir,
……………………………que no sé sentir, dicen, por ser pequeño aún.
……………………………Un pedazo de carne pegado a un cúmulo de arte,
……………………………eso figuran que soy. Y en parte, mucha razón tienen,
……………………………sabrán esperar a que la materia orgánica se
……………………………pudra,caiga, sea comida por lo buitres. Y al ser
……………………………simplemente nebulosa, podrán llamarme Grande.
Sombría verdad
……………………………No soy capaz de mentirle ni a mi propia sombra.
……………………………Estoy muriendo, lo lamento Cielo,
……………………………mi cuerpo no ha crecido lo suficiente para ser
……………………………digno alimento de tus aves.
……………………………Y aún así,
… …………………………no soy capaz de mentirle a mi propia sombra.
Es que estoy muriendo,
y te pido perdón, Paraíso,
he sido criatura divina que ha negado permanecer en ti,
he vivido y dormido del cementerio demoníaco de tu dios.
Y aún así,
no soy capaz de mentirle a mi propia sombra.
………………………………Mi muerte se acerca,
………………………………y sé que jamás me perdonarás, Madre,
………………………………concebido en tus entrañas aún no quiero dejarme nacer,
………………………………jamás me perdonarás pues no dejaré que arrulles
………………………………mi fragilidad entre tus brazos.
………………………………Aborrezco la vida que sigue después de ti,
………………………………de tu seno destila sangre
………………………………y el aliento de mi padre me quema la piel.
Estoy muriendo, y te odio, Padre,
es por ti que mi cuerpo se enloda de hierbas putrefactas
y mi alma se congela en algún
lugar diminuto del cerebro, cerebro que no es más que carne
y carne
y pus.
……………………………Estoy muriendo y tú lo sabes, nada podrás hacer,
……………………………no eres más dios de lo que soy yo de espíritu.
……………………………Nunca existimos, cómo decirle eso a mi sombra,
……………………………qué fue ella entonces si jamás estuve aquí.
……………………………No soy capaz de mentirle a mi propia sombra.
Moquito
Somos parte del mismo destino,
de la misma esperanza,
de la misma fe compartida,
de las noches solitarias, en donde
dejo correr las cosas y eso,
aquello que te da la vida,
no es un soplo de viento, sino,
un moco pegajoso que te encanta lamer.
Vida
Ahora es cuando la oscuridad me espía,
flotando bajo mi techo de vagabundo,
el Cielo.
Y creo tener hojas donde escribir,
y tu presencia cree tener luz para inspirarme.
Pues déjame mentirte hoy, llamándote eterna.
Vaya Vida,
ahora no dudaría en cambiarte por un cigarrillo.
Universo
Dios no existe en mi universo,
mi habitación. Todos es caos
desde el colgador hasta mis zapatos
viejos debajo de la cama, todo es caos.
Un pájaro muerto encontré en mi ventana,
no quiero saber lo que significa.
Y aunque la misma Muerte
se aparezca y duerma conmigo, tampoco
quisiera saber lo que significa.
Nada de augurios en mi habitación,
aquí no hay destino,
mi ventana es mi ventana, yo la rijo;
el pájaro es de otra estación,
de otro universo.
JULIO ARMANDO PAREDES
Tarapoto, San Martín (1987). Estudiante intermitente de Periodismo (universidad privada Inca Garcilaso de la Vega) y de Idiomas (universidad pública de San Martín). Miembro del centro cultural Selva Rimay. Caricaturista del diario La Voz de Ica entre los años 2000 y 2002, del diario La Opinión en 2002 y del diario Voces hasta el año pasado. Sus poemas han merecido figurar en la “antología de la poesía escrita en la selva”, editada por la Universidad Nacional Federico Villarreal y la Universidad Privada de Iquitos. Publicó cuento y poesía en el colectivo Rimary. Autor invitado en Cajamarca al cuarto festival internacional de poesía “El Patio Azul”. Ha exhibido sus dibujos, junto a David del Águila Quevedo, en la muestra bipersonal “Un elefonte se balanceaba sobre Julio Armando telaraña”. Actualmente, es editor y caricaturista de la revista El protagonista, y ha ilustrado la revista Solidaridad para la Cooperativa San Martín de Porres en marzo de este año.
1987
…………………………………….Yo conozco mi destino:
1987
…………………………………….Yo conozco mi destino:
...............................................un día mi nombre irá
............................................unido a algo formidable
………………………………………………………….Nietzsche
Esta página es histórica.
Mi literatura es histórica.
En la neomenia
como es de costumbre
las exquisitas hijas de la burocracia
celebran mi genio con solemnidad:
desgarran sus jubones,
desenrollan sus jeans,
ofrecen crudamente sus sexos vírgenes
y en el tránsito de la noche
ordenan construir un busto con mi rostro.
Las agraciadas campesinas en el pedestal
depositan guirnaldas y escriben peticiones
esperando el feliz día
en que mi virilidad las posea hondamente.
Todo lo que hago, cualquier cosa
que mis manos sujetan
o arrojan, rayan o dibujan, escriben
o borran, constituye sobre todo
un enorme tesoro y su valía
es de una inapreciable fortuna.
El lenguaje se desenvuelve en el tiempo…
………Pero el tiempo es demasiado ancho, no se deja llenar. Todo lo que uno sumerge en él se ……………..ablanda y se estira. Por ejemplo, ese ademán de la mano roja que recoge las cartas ……………………………………………tropezando, es flojo. Habría que descoserlo y cortar por dentro.
………………………………………………………………………………………………Jean-Paul Sartre, La Náusea
El tiempo ocupa la tierra,
el agua
i el viento.
Atraviesa la carne,
la sangre
i los huesos.
¡El tiempo es la luz!
Dura el tránsito de un coche,
de una bala
o de una vida.
El tiempo es el ruido,
la contaminación acústica
i el murmurio.
Es la extensión de la historia
a la literatura que sugiere el futuro.
El tiempo es impasible,
ubicuo
e inexorable.
Trasciende la realidad física en la vigilia
i alcanza la fantasía en el sueño.
El tiempo es la a
es la e
es la i
es la o
es la u.
………………………………………………………….Nietzsche
Esta página es histórica.
Mi literatura es histórica.
En la neomenia
como es de costumbre
las exquisitas hijas de la burocracia
celebran mi genio con solemnidad:
desgarran sus jubones,
desenrollan sus jeans,
ofrecen crudamente sus sexos vírgenes
y en el tránsito de la noche
ordenan construir un busto con mi rostro.
Las agraciadas campesinas en el pedestal
depositan guirnaldas y escriben peticiones
esperando el feliz día
en que mi virilidad las posea hondamente.
Todo lo que hago, cualquier cosa
que mis manos sujetan
o arrojan, rayan o dibujan, escriben
o borran, constituye sobre todo
un enorme tesoro y su valía
es de una inapreciable fortuna.
El lenguaje se desenvuelve en el tiempo…
………Pero el tiempo es demasiado ancho, no se deja llenar. Todo lo que uno sumerge en él se ……………..ablanda y se estira. Por ejemplo, ese ademán de la mano roja que recoge las cartas ……………………………………………tropezando, es flojo. Habría que descoserlo y cortar por dentro.
………………………………………………………………………………………………Jean-Paul Sartre, La Náusea
El tiempo ocupa la tierra,
el agua
i el viento.
Atraviesa la carne,
la sangre
i los huesos.
¡El tiempo es la luz!
Dura el tránsito de un coche,
de una bala
o de una vida.
El tiempo es el ruido,
la contaminación acústica
i el murmurio.
Es la extensión de la historia
a la literatura que sugiere el futuro.
El tiempo es impasible,
ubicuo
e inexorable.
Trasciende la realidad física en la vigilia
i alcanza la fantasía en el sueño.
El tiempo es la a
es la e
es la i
es la o
es la u.
AUGUSTO CARRASCO
(Arequipa, 1985) Como escritor ha publicado en su propio fan zine: El Pasto Verde y en algunas revistas locales. Ha publicado la plaqueta Compañeros de Viaje y fue seleccionado para participar en la antología La invención de una generación: 19 poetas peruanos del 2000. Obtuvo una mención honrosa en el concurso de cuentos "2007 palabras" que organizó Editora Mesa Redonda, Zeta Bookstore y Starbucks Coffee. Junto a Jhonatan Segura forma el colectivo Demetrio Caicho para la realización de lecturas de poesía en diversos puntos de su ciudad y ha participado en mesas de lectura muchas veces. Como artista visual ha participado en exposiciones colectivas y ha realizado algunos proyectos de intervención urbana siendo los últimos: “1941 sonrisas” y “Telebasura”. Durante un tiempo se dedicó a organizar algunos eventos culturales. Actualmente estudia Periodismo en la Escuela Profesional de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Nacional del Gran Padre San Agustín de Arequipa, Perú.
Cuatro
Uno intuye estas cosas
el oxígeno atravesado como un rayo en la garganta
uno intuye
que no es jueves y que la lluvia
es el password que deshace su gobierno de telarañas
yo maldigo la fortuna
de la gente guarra y de los poetas
la intuición aparece cuando domesticas lo inevitable
la fragilidad del pulso al interior de una nube
uno lo intenta todo / menos lo correcto
uno intenta morirse en cada sonrisa
con una tormenta de culpas en pleno siglo XXI
volteas la cabeza y el mundo se te abre como un estornudo
sigues tocando la puerta en mitad de la calle y en mitad de la noche
alguien intuye que hace frío o que está lloviendo
y si eso es cierto es también exagerado:
no por el frío o la humedad asfixiante y sí por el carácter ficcional de ése alguien
el suero escapa con soluciones de tristeza
hacia otros epitelios
tan fácil sería arrancarse el brillo de los ojos
cortar un cable y detener la cuenta regresiva
cuando ella me deje
podré partir a resolver mi propio laberinto
todos somos pequeñas bombas de tiempo
le di un mapa y desplomé mis intenciones para esperarla / nunca
me advirtieron / pero esto no es una queja
entró a mi vida a través de todos los poros / hubo un tiempo en que sonreía
y lo hacía muy seguido / pero esto no es una queja
inyectó su tristeza en mis órganos más saludables
mis palabras fueron brillantes imperfecciones en su respiración
y su respiración se instaló en mi sangre y mi saliva
creció tu encierro hacia un cielo de plástico y un techo de pájaros muertos
uno lo intenta todo
pero termina cansado porque uno tiene la particularidad
de estarse muriendo en cada cosa que intenta
uno intuye estas cosas
luego dice: jueves será…
………acaso Caicedo escribió un mejor final.
Zip 2.37
…………………………………-oscurio-extrellas-
Inútil misterio:
la noche
es una cápsula puesta sobre la mesa
un recuerdo al que le crecen galápagos
……………………………………...ya perderse no
……………………………………...es buen camino
antes:
largas…..patas…………amables avenidas de infame pirotecnia y luminosos lunares
now:
tender una soga hacia dos puntos aparte
y :
sentir el plástico
acariciando la garganta
apagando
todo con el agua que empuja aviones y
…..estrellas hacia el vientre
………………………..abotonando
los ojos / al abrirse el noche fluorescente / en el tejido blando / de un pálpito / similar al
………………………………………….mío
con la pesadilla del html
aleteando en las ventanas de estas todas y fugaces las ciudades
sin decir / sin hacer / desperdiciando
los pocos latidos que alguien desató
……………………………..en continentales de neurona y rigurosos sinónimos
muchas veces
sospechando el cielo
entrar como una señora a nuestra casa
para barrer todo lo que buenamente
dejaste
imaginar
los mares donde ahora enjuagas tus mentiras
……….en la soledad que destejen tus arrugas
………………..con los juegos de arena que luego de tus cabellos
………………………se despiden en frágiles embarcaciones
…………………………...todo se despide desde entonces
el hiato que dilata a estos imaginarios
cuando………………..el volumen del amor
en el fijo momento de la deuda / extiende la caída que detona el adiós:
………………………………..las ropas colgando de las nubes
la remington que suspira sobre la almohada
Cuatro
Uno intuye estas cosas
el oxígeno atravesado como un rayo en la garganta
uno intuye
que no es jueves y que la lluvia
es el password que deshace su gobierno de telarañas
yo maldigo la fortuna
de la gente guarra y de los poetas
la intuición aparece cuando domesticas lo inevitable
la fragilidad del pulso al interior de una nube
uno lo intenta todo / menos lo correcto
uno intenta morirse en cada sonrisa
con una tormenta de culpas en pleno siglo XXI
volteas la cabeza y el mundo se te abre como un estornudo
sigues tocando la puerta en mitad de la calle y en mitad de la noche
alguien intuye que hace frío o que está lloviendo
y si eso es cierto es también exagerado:
no por el frío o la humedad asfixiante y sí por el carácter ficcional de ése alguien
el suero escapa con soluciones de tristeza
hacia otros epitelios
tan fácil sería arrancarse el brillo de los ojos
cortar un cable y detener la cuenta regresiva
cuando ella me deje
podré partir a resolver mi propio laberinto
todos somos pequeñas bombas de tiempo
le di un mapa y desplomé mis intenciones para esperarla / nunca
me advirtieron / pero esto no es una queja
entró a mi vida a través de todos los poros / hubo un tiempo en que sonreía
y lo hacía muy seguido / pero esto no es una queja
inyectó su tristeza en mis órganos más saludables
mis palabras fueron brillantes imperfecciones en su respiración
y su respiración se instaló en mi sangre y mi saliva
creció tu encierro hacia un cielo de plástico y un techo de pájaros muertos
uno lo intenta todo
pero termina cansado porque uno tiene la particularidad
de estarse muriendo en cada cosa que intenta
uno intuye estas cosas
luego dice: jueves será…
………acaso Caicedo escribió un mejor final.
Zip 2.37
…………………………………-oscurio-extrellas-
Inútil misterio:
la noche
es una cápsula puesta sobre la mesa
un recuerdo al que le crecen galápagos
……………………………………...ya perderse no
……………………………………...es buen camino
antes:
largas…..patas…………amables avenidas de infame pirotecnia y luminosos lunares
now:
tender una soga hacia dos puntos aparte
y :
sentir el plástico
acariciando la garganta
apagando
todo con el agua que empuja aviones y
…..estrellas hacia el vientre
………………………..abotonando
los ojos / al abrirse el noche fluorescente / en el tejido blando / de un pálpito / similar al
………………………………………….mío
con la pesadilla del html
aleteando en las ventanas de estas todas y fugaces las ciudades
sin decir / sin hacer / desperdiciando
los pocos latidos que alguien desató
……………………………..en continentales de neurona y rigurosos sinónimos
muchas veces
sospechando el cielo
entrar como una señora a nuestra casa
para barrer todo lo que buenamente
dejaste
imaginar
los mares donde ahora enjuagas tus mentiras
……….en la soledad que destejen tus arrugas
………………..con los juegos de arena que luego de tus cabellos
………………………se despiden en frágiles embarcaciones
…………………………...todo se despide desde entonces
el hiato que dilata a estos imaginarios
cuando………………..el volumen del amor
en el fijo momento de la deuda / extiende la caída que detona el adiós:
………………………………..las ropas colgando de las nubes
la remington que suspira sobre la almohada
FRANKLIN SEQUEIROS
Qué sentido puede tener ir adelante escondiendo la intuición, parecer un otoño de enormes látigos; ¿que puede significar una biografía o un nombre siquiera, o el más simple algoritmo que recree la vida entera...?
I
Cuando caminemos el polvo querrá abrazarnos
Le bastará trazar una línea,
Unas jirafas enredadas como castillos.
II
Y Que un gato adelgace los tejados
Rellene de tanta luna una bala;
Que rueden camisas
Pedazos desconocidos
Vidriería de animales opacos.
Que nadie reconozca las esquinas
Ante todo.
III
Hace tiempo mis manos sostenían tus ojos
Ahora remueves las paredes en la lluvia
Eran dos lámparas antiguas.
IV
He visto dar vueltas a la tierra, algo maligna
A una niña derrumbar la luna
Y con sus pedazos hacerse una muñeca.
,,,
Habría querido que te dividas en cajones y polvillo tras la puerta,
y poder burlar...
la tarde muy crecida en tu cuerpo
eso de perderse bajo la cama para negar tus arrugas,
me hace un tipo que se reconcilia con las paredes,
¡ necesitan volar los párpados, volverse amarillos ! para no caer en la mesa,
aunque la mesa no exista,
hay terror entre tus dedos, cuando te recojo del fondo de mi camisa
miles de camisas para poder mojarse en la lluvia,
de esta manera te vi envejecer mis sábanas,
sabes, el viento siempre estuvo enterrado en las venas,
También uno puede acumular olvido en los hombros,
aunque toda la lluvia del mundo quiera beberse todas las piedras del camino,
porque es mejor,
porque el cigarrillo es un sol apagado,
porque es mejor no hablar de mi,
porque eso de llorar… es de las almohadas.
Cuando caminemos el polvo querrá abrazarnos
Le bastará trazar una línea,
Unas jirafas enredadas como castillos.
II
Y Que un gato adelgace los tejados
Rellene de tanta luna una bala;
Que rueden camisas
Pedazos desconocidos
Vidriería de animales opacos.
Que nadie reconozca las esquinas
Ante todo.
III
Hace tiempo mis manos sostenían tus ojos
Ahora remueves las paredes en la lluvia
Eran dos lámparas antiguas.
IV
He visto dar vueltas a la tierra, algo maligna
A una niña derrumbar la luna
Y con sus pedazos hacerse una muñeca.
,,,
Habría querido que te dividas en cajones y polvillo tras la puerta,
y poder burlar...
la tarde muy crecida en tu cuerpo
eso de perderse bajo la cama para negar tus arrugas,
me hace un tipo que se reconcilia con las paredes,
¡ necesitan volar los párpados, volverse amarillos ! para no caer en la mesa,
aunque la mesa no exista,
hay terror entre tus dedos, cuando te recojo del fondo de mi camisa
miles de camisas para poder mojarse en la lluvia,
de esta manera te vi envejecer mis sábanas,
sabes, el viento siempre estuvo enterrado en las venas,
También uno puede acumular olvido en los hombros,
aunque toda la lluvia del mundo quiera beberse todas las piedras del camino,
porque es mejor,
porque el cigarrillo es un sol apagado,
porque es mejor no hablar de mi,
porque eso de llorar… es de las almohadas.
HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS
(Santiago, Chile, 1979)
Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Sus tres primeros libros aparecen reunidos en [guión] (LOM, 2008), el siguiente es [coma], pronto a reeditarse por la misma editorial, y el que cierra esta trilogía denominada La Divina Revelación es [y punto] que actualmente se encuentra en proceso de escritura. Debajo de la Lengua es la segunda trilogía del autor, conformada por La Vida Muerta, Traga y Rrizomas (Cuarto Propio, 2009). Además se han publicado varios libros antológicos de su obra en Argentina, Bolivia, Brasil, México, Paraguay, Perú, Puerto Rico y Uruguay. Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido a una decena de idiomas para antologías y revistas. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”. A los 29 años recibe el Premio Pablo Neruda que le otorga la Fundación homónima por su destacada trayectoria tanto en Chile como en el extranjero.
http://www.acheache.blogspot.com/
http://www.letras.s5.com/archivohhernandez.htm
EL CIELO PARA TI (extracto)
I
Las palabras al revés tienen pelos hirsutos,
ojos saltones y garritas engarfiadas,
se juntan en las noches cuando un desprevenido lector
las mira de soslayo y cree que de ellas es luz
lo que sus ojos atrapan, pero no se dan cuenta
que lo único que representan es la ficción de su apariencia
porque las palabras por más que no quieran decir lo que dicen
sudan un olor gramatical que convierte toda lectura
en una fiesta de disfraces donde no se sabe
qué es quien
ni quién es algo.
…………..En la oscuridad de esa luz
aparición y delirio.
…………..Un chico baila en la mitad de la pista
y se le caen los brazos y los pies,
queda desnudo
y ahí mismo
dos lágrimas ruedan por su espalda.
………….Todos lo miramos
y ese chico es un poema me dicen al oído.
…………No me atrevo a bailar con él
porque es hermoso
y cada paso que da
es una señal de muerte para irnos juntos
y no regresar jamás.
………..Ahora me tomo una cerveza
que concentra toda la luz del sol sobre los campos magnéticos
………..- he ahí un secreto -
……….Mi chico es el último de una nueva generación
de esperanzas colectivas,
la noche lo hace decir cosas que nunca pensó
y su dolor es tan tierno
que uno quisiera también sufrir con él.
………..Todos sus vicios son uno solo:
querer hacer de la poesía su propia vida
en un gesto que evoque
lo que alguna vez fue el primer grito de la humanidad.
………...Su corazón es la capital de su propio reino
que es un jardín de los delitos
donde todas las sensaciones florecen de noche
y el color y el perfume
son un castillo hecho de piel y pelos:
es él.
………….Yo me veo en ese poema.
………….Me fascino en contemplar como todo lo que le rodea
no puede dejar de dar vueltas
y nadie le atrapa al pronunciar.
Su devoción es saberse al margen de todo lo que en otros
produce silencio,
por eso él escribe con las palabras al revés
y su fiesta de disfraces es su circo en miniatura
donde juega desde que se olvidó de la eternidad
y halló algo más hermoso y perecible
que verse en un espejo,
o sea, ver el espejo.
II
………………La insistencia de los cuerpos
en proyectar a contraluz su pasado
aun cuando sea de noche
y las estrellas sean la única intuición.
……………...El fuego de unos ojos o de un volcán
que es también un ojo
para ver que el firmamento estuvo acá abajo
de estos pies que regresan
al polvo que llevan consigo.
……………..Esa tierra era un amanecer y un desnudo.
……………..Debo de saborear la astucia de esto que comienza aquí
y entender que unos labios que se unen
como un relámpago frente a sus ojos
pueden horadar el subsuelo celestial
y con miradas escribir en el aire
todo lo que no podemos aún decirnos.
III
…………….Tararear alguna de esas canciones fascinado por su baile
y la grandeza inocente de su odio
en una pista llena de desvíos y hoyos negros
- como una lengua-
es lo que hace que todo esto sea literatura.
…….Pienso en tantos cuerpos enceguecidos que le besarán
con la enfermedad de querer amanecer con él.
……O que soñarán con la siguiente imagen:
…….La de un muchacho que agarró cada uno de sus años
y los arrojó a la luna –antes que fuera destruida-
para que cada noche
fuera su última noche
y las estrellas
fueran esos cuerpos celestes
llenos de vía láctea.
……Sus ojos cambian de color como las luces de la fiesta
por la angustia de estar tan vivo sobre su propio eje
- la bola de espejos resume cada uno de los rostros que lo miran
atravesándolo como un fantasma,
viendo como los semáforos cambian
para que los últimos autos que son los primeros
engendren de nuevo a la ciudad.
…..Sin embargo, él no piensa en eso
porque de los poemas es el porvenir o el exterminio.
……Canto esta canción y la celebro
con tres sorbos de cerveza
para que el alcohol desinfecte como antes,
aunque me haga más consciente,
de esa herida abierta en el pecho que algunos llaman corazón.
Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Sus tres primeros libros aparecen reunidos en [guión] (LOM, 2008), el siguiente es [coma], pronto a reeditarse por la misma editorial, y el que cierra esta trilogía denominada La Divina Revelación es [y punto] que actualmente se encuentra en proceso de escritura. Debajo de la Lengua es la segunda trilogía del autor, conformada por La Vida Muerta, Traga y Rrizomas (Cuarto Propio, 2009). Además se han publicado varios libros antológicos de su obra en Argentina, Bolivia, Brasil, México, Paraguay, Perú, Puerto Rico y Uruguay. Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido a una decena de idiomas para antologías y revistas. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”. A los 29 años recibe el Premio Pablo Neruda que le otorga la Fundación homónima por su destacada trayectoria tanto en Chile como en el extranjero.
http://www.acheache.blogspot.com/
http://www.letras.s5.com/archivohhernandez.htm
EL CIELO PARA TI (extracto)
I
Las palabras al revés tienen pelos hirsutos,
ojos saltones y garritas engarfiadas,
se juntan en las noches cuando un desprevenido lector
las mira de soslayo y cree que de ellas es luz
lo que sus ojos atrapan, pero no se dan cuenta
que lo único que representan es la ficción de su apariencia
porque las palabras por más que no quieran decir lo que dicen
sudan un olor gramatical que convierte toda lectura
en una fiesta de disfraces donde no se sabe
qué es quien
ni quién es algo.
…………..En la oscuridad de esa luz
aparición y delirio.
…………..Un chico baila en la mitad de la pista
y se le caen los brazos y los pies,
queda desnudo
y ahí mismo
dos lágrimas ruedan por su espalda.
………….Todos lo miramos
y ese chico es un poema me dicen al oído.
…………No me atrevo a bailar con él
porque es hermoso
y cada paso que da
es una señal de muerte para irnos juntos
y no regresar jamás.
………..Ahora me tomo una cerveza
que concentra toda la luz del sol sobre los campos magnéticos
………..- he ahí un secreto -
……….Mi chico es el último de una nueva generación
de esperanzas colectivas,
la noche lo hace decir cosas que nunca pensó
y su dolor es tan tierno
que uno quisiera también sufrir con él.
………..Todos sus vicios son uno solo:
querer hacer de la poesía su propia vida
en un gesto que evoque
lo que alguna vez fue el primer grito de la humanidad.
………...Su corazón es la capital de su propio reino
que es un jardín de los delitos
donde todas las sensaciones florecen de noche
y el color y el perfume
son un castillo hecho de piel y pelos:
es él.
………….Yo me veo en ese poema.
………….Me fascino en contemplar como todo lo que le rodea
no puede dejar de dar vueltas
y nadie le atrapa al pronunciar.
Su devoción es saberse al margen de todo lo que en otros
produce silencio,
por eso él escribe con las palabras al revés
y su fiesta de disfraces es su circo en miniatura
donde juega desde que se olvidó de la eternidad
y halló algo más hermoso y perecible
que verse en un espejo,
o sea, ver el espejo.
II
………………La insistencia de los cuerpos
en proyectar a contraluz su pasado
aun cuando sea de noche
y las estrellas sean la única intuición.
……………...El fuego de unos ojos o de un volcán
que es también un ojo
para ver que el firmamento estuvo acá abajo
de estos pies que regresan
al polvo que llevan consigo.
……………..Esa tierra era un amanecer y un desnudo.
……………..Debo de saborear la astucia de esto que comienza aquí
y entender que unos labios que se unen
como un relámpago frente a sus ojos
pueden horadar el subsuelo celestial
y con miradas escribir en el aire
todo lo que no podemos aún decirnos.
III
…………….Tararear alguna de esas canciones fascinado por su baile
y la grandeza inocente de su odio
en una pista llena de desvíos y hoyos negros
- como una lengua-
es lo que hace que todo esto sea literatura.
…….Pienso en tantos cuerpos enceguecidos que le besarán
con la enfermedad de querer amanecer con él.
……O que soñarán con la siguiente imagen:
…….La de un muchacho que agarró cada uno de sus años
y los arrojó a la luna –antes que fuera destruida-
para que cada noche
fuera su última noche
y las estrellas
fueran esos cuerpos celestes
llenos de vía láctea.
……Sus ojos cambian de color como las luces de la fiesta
por la angustia de estar tan vivo sobre su propio eje
- la bola de espejos resume cada uno de los rostros que lo miran
atravesándolo como un fantasma,
viendo como los semáforos cambian
para que los últimos autos que son los primeros
engendren de nuevo a la ciudad.
…..Sin embargo, él no piensa en eso
porque de los poemas es el porvenir o el exterminio.
……Canto esta canción y la celebro
con tres sorbos de cerveza
para que el alcohol desinfecte como antes,
aunque me haga más consciente,
de esa herida abierta en el pecho que algunos llaman corazón.
RAÚL PACHECO
(Cusco-1974) Antropólogo y Poeta, formó en 1995 “Rastros Grupo Cultural” y es uno de los fundadores de los recitales “Enero en la Palabra” del cual ha sido siempre una presencia constante. Ha participado también en distintos eventos culturales como “La semana del Arco Iris”, los recitales “Al fondo hay sitio” y el Coloquio de Literatura “Letras del Sur” durante los últimos años, así como en recitales poéticos realizados en “La grieta – Centro Cultural”, “La Oveja Negra” y en conciertos de Música Punk . Ha publicado las plaquetas “ Rastros – Descalzos tras tus huellas” y “Reinciden” , está presente también en la publicación colectiva de Poesía “ Ángeles y Demonios” . Ha acompañado con su poesía a artistas plásticos en las exposiciones “Eros y Tanatos” y a compositores e interpretes de todo tipo de música.
Aunque durante años no fue su motivación la publicación, por creer sobre todo en el contacto directo con el público mediante recitales, tiene en preparación la publicación del libro “Madrugadas de Pánico” que quien sabe, salga este año. A veces escribe crónicas o registra hechos culturales que los publica en sus blogs http://elseripigari.blogspot.com/ y http://elseripigari.wordpress.com/
Por lo demás sigue pensando que la poesía lo habita siempre.Aunque durante años no fue su motivación la publicación, por creer sobre todo en el contacto directo con el público mediante recitales, tiene en preparación la publicación del libro “Madrugadas de Pánico” que quien sabe, salga este año. A veces escribe crónicas o registra hechos culturales que los publica en sus blogs http://elseripigari.blogspot.com/ y http://elseripigari.wordpress.com/
REVOLUCION PRE PAGO
En este callejón ya no se escucha ni a Chacalón
mis amigos revolucionarios son ahora funcionarios
no imaginan otro mundo posible sin una conexión a internet
en este callejón el licor barato se ha espantado
el placer de las drogas es una anécdota reciente
aprendimos a vivir del pasado y alimentarnos de lo que pudo ser
sobre los pisos adoquinados
sobre los helados amaneceres
los perros callejeros son nuestros fracasos lamiendo nuestro presente
conciliar el sueño en tiempo de lluvia o tiempo de secas
es entonces un artilugio
En este callejón ya no se respira el humo asfixiante
es el momento del ahorro, del progreso y del maquillaje
tras mi sillón y con el permiso de mi jefe aun hago la revolución
este espacio de luces de neón no se llama Cusco, sabe dios,
aquí nada se nombra últimamente, aquí antes dicen que había un dragón de cristal
aquí antes dicen había un gigante gruñón danzarín
calles serpenteantes retratadas digitalmente
cien mil harapos en 8 mega píxeles
ay! de ti ciudad tragamonedas
ay! de ti y de tus muros con lamentos, con penas, con rabia
quien hará de ti un objeto rescatable?
quién nos salvara de los profetas que todo lo saben y nada se les discute
en que cantina invocaremos nuestros placeres
que pollera esconderá nuestros gritos
En este callejón ya no se canta a los mojarras
mis amigos escritores se han sindicalizando
y me divierte ver correr a tantos ciegos
chocando unos contra otros, unos sobre otros
ta ta ta ta.....ya, ya, ya demoler , demoler
una camisa de fuerza nos cobija
un cementerio colonial nos espera
ay! de ti ciudad
en ti confiamos
de ti esperamos en tus portales una gringa ansiosa
para transformarlo luego, todo desde parís o Madrid
que fácil es ser militante debajo de la torre Eiffel
ay! de ti ciudad
en tus calles esperamos proclamarnos trotskistas o chauvinistas, da lo mismo
de ti esperamos que el whisky y la caña no nos abandonen
en tus faldas defenderemos nuestra cultura vía e-mail
haremos que esto cambie previo mensaje de texto
gritaremos nuestra identidad en medio de la ebriedad
viva la coca, viva más la cocaína
ay si nos vieras Javier Heraud, ay si nos vieras René Ramírez
bien vestidos, bien maquillados, 8 horas de trabajo, un sueldo cada mes
una familia que alimentar
una conciencia que hipotecar
Pachamama, pacharaca, colecciones, colectivos, resistencia, pestilencia
pagos a la tierra, pagos al contado
territorio cultural, territorio claro
la tierra nos junta, somos mas... pagamos menos
camina conmigo hermano indígena, indigente
celebremos las limosnas
calma mi conciencia, alimenta mi ego
una misma causa
una misma pena
En este callejón ya no se huele el desorden
las arañas han dejado de ser mi amigas
y ya no basta con decir....."ojala"
CRISTIAN ASTIGUETA
(Tacna, 1980) fan de Kwid, Manganzoides, Babasónicos, Emaupm, Nacho Vegas, Radiohead, Pulp, MGMT entre muchos otros muchos.
noche de (los) muertos
me has llenado
de colillas
i cerveza caliente
el corazón
me has partido
dedos i pestañas
a golpe de luces
i saliva rara
me has bajado
de tu espalda
antes de acabar
la mejor canción
me has dejado
en medio de la pista
como látex anudado
después del amor
chica tarantino
con cuatro dientes
desperdigados
en el vestido azul
i mil flores tatuadas
en los labios
con un gran pedazo
de asco caliente
entre las piernas
un red apple
sin prender i
el don de matar
sin morir
chica tarantino
enviste las placas
de los autos e ingresa
al infinito tocador
al paraíso abrasador
noche de (los) muertos
me has llenado
de colillas
i cerveza caliente
el corazón
me has partido
dedos i pestañas
a golpe de luces
i saliva rara
me has bajado
de tu espalda
antes de acabar
la mejor canción
me has dejado
en medio de la pista
como látex anudado
después del amor
chica tarantino
con cuatro dientes
desperdigados
en el vestido azul
i mil flores tatuadas
en los labios
con un gran pedazo
de asco caliente
entre las piernas
un red apple
sin prender i
el don de matar
sin morir
chica tarantino
enviste las placas
de los autos e ingresa
al infinito tocador
al paraíso abrasador
GIULIANA GUTIÉRREZ
Yo de chiquita pensaba que de grande sería hombre. El afán de querer jugar con carritos y volquetes carga-arena era en ese entonces una manera de tener una percepción más, fuera de mi extenuante colección de muñecas Barbie. Pues sí, tuve un millón de ellas, todas bien vestidas y acicaladas. Ahora me dedico a fabricar intensos looks de venganza y a madurar una especie de cálculo al que denomino “Dominatriz”.
http://www.ladominatriz.com/
The last of the English roses
¿Cómo no he de creer en el ser ideal duplicado?
Si la he visto llegar a través del sol y la fotosíntesis,
Junto con el granizo recién nacido,
Y las sales impúberes de la tierra.
Si he rastreado a su sangre urbana en cada nanómetro de sus turcas venas
Y la misma savia refinada haciendo crecer su bruñido cabello.
He visto sus espinas perforar su cuerpo y atravesar puentes de grandes ciudades,
Extensos campos de tela jean/terciopelo/tartán.
¿Cómo no he de concebir legiones de individuos en entrañas inexistentes?
¿Si he visto germinar mis semillas?
¿Cómo he de negarla si la he examinado con estos desnudos canales de visión?
¿Cómo no eyacular todo el amor del mundo al verla?
¿Cómo quedarse inmóvil delante de su perfección y no convulsionar ante la furia de su espécimen?
¿Cómo negarla? ¿Cómo negarla?
Si YO mismo la he visto.
Si YO hombre la he visto.
Si YO Doherty la he visto.
(A ella le debo todo este benigno cáncer y la monomanía nefasta de mi ojo izquierdo.)
El Elogio de Doherty
Encuentro el mundo entero en Moss.
Criatura humilde en las noches de mar.
Huesos de diamante y piel de tela mediterránea.
Maduro su sencillez como la de una flor del campo,
Como los cinco continentes en su estatura.
Moss tiene la grata femineidad de todas las mujeres del universo
Y toda la testosterona para superarme.
Moss es un estrógeno premioso.
Una célula no inventada.
Inhabitable.
Las maromas de esta noche me halan a ella.
El recuerdo macabro de un
Culto deslucido como yo, Doherty.
Graceland
Contigo tengo 50 kilos de paraíso, Moss,
Tres medidas exactas de exacerbación: Tus caderas, Tu vientre, Tu pecho.
Esta es mi primera declaración de soledad, extravío y abstinencia.
Hoy he vomitado mi último sorbo de licor de la noche.
Moss, cómo explicar tu flor.
Cómo contar las pecas del cielo raso de tus mejillas y cada satélite verde de tus ojos.
Patético y agotado me siento, cuando la meditación me lleva a excavar la tundra rubia de tu cúspide y explorar la hondonada nimia de tu género.
Modelo perfecto para los capullos de flor.
Porque sólo tú Moss, posees la cadencia de un potrillo naciendo en el corral.
Suave y delgada como hilo de aceite en cada metro de pasarela.
Moss, de tus raíces brota el polvo blanco predilecto, tesoro de mis alucinaciones.
Desde el escondite perpetuo de mi sabiduría, permanezco inmuto, con los pulmones allanados, esperando que vuelva tu niñez a mí.
http://www.ladominatriz.com/
The last of the English roses
¿Cómo no he de creer en el ser ideal duplicado?
Si la he visto llegar a través del sol y la fotosíntesis,
Junto con el granizo recién nacido,
Y las sales impúberes de la tierra.
Si he rastreado a su sangre urbana en cada nanómetro de sus turcas venas
Y la misma savia refinada haciendo crecer su bruñido cabello.
He visto sus espinas perforar su cuerpo y atravesar puentes de grandes ciudades,
Extensos campos de tela jean/terciopelo/tartán.
¿Cómo no he de concebir legiones de individuos en entrañas inexistentes?
¿Si he visto germinar mis semillas?
¿Cómo he de negarla si la he examinado con estos desnudos canales de visión?
¿Cómo no eyacular todo el amor del mundo al verla?
¿Cómo quedarse inmóvil delante de su perfección y no convulsionar ante la furia de su espécimen?
¿Cómo negarla? ¿Cómo negarla?
Si YO mismo la he visto.
Si YO hombre la he visto.
Si YO Doherty la he visto.
(A ella le debo todo este benigno cáncer y la monomanía nefasta de mi ojo izquierdo.)
El Elogio de Doherty
Encuentro el mundo entero en Moss.
Criatura humilde en las noches de mar.
Huesos de diamante y piel de tela mediterránea.
Maduro su sencillez como la de una flor del campo,
Como los cinco continentes en su estatura.
Moss tiene la grata femineidad de todas las mujeres del universo
Y toda la testosterona para superarme.
Moss es un estrógeno premioso.
Una célula no inventada.
Inhabitable.
Las maromas de esta noche me halan a ella.
El recuerdo macabro de un
Culto deslucido como yo, Doherty.
Graceland
Contigo tengo 50 kilos de paraíso, Moss,
Tres medidas exactas de exacerbación: Tus caderas, Tu vientre, Tu pecho.
Esta es mi primera declaración de soledad, extravío y abstinencia.
Hoy he vomitado mi último sorbo de licor de la noche.
Moss, cómo explicar tu flor.
Cómo contar las pecas del cielo raso de tus mejillas y cada satélite verde de tus ojos.
Patético y agotado me siento, cuando la meditación me lleva a excavar la tundra rubia de tu cúspide y explorar la hondonada nimia de tu género.
Modelo perfecto para los capullos de flor.
Porque sólo tú Moss, posees la cadencia de un potrillo naciendo en el corral.
Suave y delgada como hilo de aceite en cada metro de pasarela.
Moss, de tus raíces brota el polvo blanco predilecto, tesoro de mis alucinaciones.
Desde el escondite perpetuo de mi sabiduría, permanezco inmuto, con los pulmones allanados, esperando que vuelva tu niñez a mí.
MARU DELGADO
(Arequipa 1987) Se identifica con una cerveza, los libros de Varela, con el mar, con las perversiones, con Fito y Charly, con los miedos, los libros. Con las bibliotecas circulares, con el primer cigarrillo prendido a nivel del mar (como una vez le enseñó el mago), con el mago, el libro de arena, el frío, la lluvia y el sudor, con los cuerpos de muchos y de muchas, con los poemas, con el hambre. Maru es un libro, un beso, un poema, una mujer.
Blog: http://www.elfalsoteclado.blogspot.com/
Blog: http://www.elfalsoteclado.blogspot.com/
Invierno
Vientos nórdicos/ nieves de octubre
historiaInvierno:
Perséfone viaja en un espiral dorado
Silicia arrancando flores como cabellos
en la soledad ficticia que respira
Un narciso abandona su escondite
intentos de una niña por arrancar su belleza
………….dolor de subsuelo
…………. llanto seco de la tierra que sabe respirar
Abertura grieta abismo
Un foso negro abre su mandíbula
para escupir cuatro caballos negros
carbón tiznando luz de primavera
a n u n c i a c i ó n
Ares sobre hierro
amor tejiendo redes entre sus pupilas
para ahogar gritos en besos mortales
el recuerdo hecho tela tragado por un río de ninfas
La tierra llora
abandono de flores, árboles y soles
hambre vagamente iluminada
mientras una madre siembra armonía en diálogos cerrados
…………….la prisionera, esposa de los muertos
……………ha condenado la tierra por una granada
Libertad sobre meses que trae una estación maldita.
Sleeping (avec elle)
Pregunté tu nombre no sobre mi voz sino mis voces
Como intentando introducirte en mi templo y hacernos una con el alba
Hasta pulverizarme descalza en el principio del eco de tus pasos
Como un canto quebrado en el silencio
Signos que simulan terrores en mi lengua
Sombras tejiendo sombras bajo las palmas de tus manos
Sobre mis hombros desnudos
Vibración del cemento que sujetan mis cabellos verticales
Vivo colgada del pie izquierdo en el péndulo de las víboras que masticas
Como gusanos desnudos de escamas.
Pero algo de mí se abandona al abismo de tus lenguas
y me revuelca sobre los huesos/ella que soy yo y no es más que ella tratando de imitarme
Porque eres mi hija, mi madre, mi hermana
Y el principio de mi principio
El silencio mismo de tus párpados acariciando mis entrañas
Como pasos ciegos en la noche que nace con tu esperma de mujer
A lo oscuro, a lo roto, a lo estéril.
The Never-Ending Where
Estaba demasiado vivo como para inventar una estación de cuervos
Entonces abandoné la poesía
y el circo de libros que llevaba en una caja de madera
porque la poesía estaba más arriba o yo estaba mas abajo
y era un estremecimiento frágil pero feroz
y encontré tus huellas sobre jinetes negros
como un coro de ranas que se asemejan a noches calientes y podridas
Nadie puede salvarla
Las trasparencias de sus límites han de abrirse en las sombras
¿dónde está?
En un jardín
En un jardín que se consume en llamas.
y una niña o un lagarto o una piedra o un rayo
comenzará a estremecerse suavemente extraviando toda voz
y abrazará el suelo lamiendo las cavidades azules
escribirá un nombre, se llamará mujer
y eso, será la muerte.
Infra-blue
Escribir contra el miedo
Con garras alojadas en traspiración de animal
Y gritar que el silencio es la sábana con la que me cubro cada noche
Que solo sé de pieles y pelos
Y que tengo miedo de reflejar la muerte en mis pupilas por la mañana
Encontrar al silencio golpeando como soles
En los huesos caníbales enterrados en mi memoria
Fragmentos de monjas desgarrando entre mis piernas
Diálogos como proyectos plastificados
Materia verbal, excremento de mis sienes operadas
Liberarse a sí misma
Naufragar en sí misma
Explorar por sí misma
Terminar en sí misma
MARTÍN ZÚÑIGA CHÁVEZ
(Cusco, 1983) Publicó los poemarios Relatos /5 (Enroque Ediciones, arequipa, 2003), Una pradera llamada Noche (9º Premio ARTÍfice de Relato Corto y Poesía de Loja (Granada-España). Dirige junto con Jorge A. Vargas Prado el proyecto LAE : LEA capítulo Perú http://urbanotopia.blogspot.com. Ha sido publicado en diferentes antologías como Poesía Viva del Perú (Universidad de Guadalajara, 2005), Antología de Poesía Joven (Arequipa, 2005), 19 poetas peruanos de www.lapsusweb.net, entre otras. Participó en el Círculo Poético Enroque editando la revista de creación literaria Enroque y más versos. Ganó el II Premio de Poesía “Antonio Cornejo Polar” (Universidad Nacional de San Agustín, Arequipa, 2008). Escritos suyos han sido publicados en diferentes medios tanto en el Perú como en el extranjero. Actualmente radica en el sur del Perú.
PEQUEÑO ESTUDIO SOBRE LA MUERTE
Aprendimos muy tarde a decir ternura
o al menos a decir lo más exactamente
"ternura", es decir:
fuego cuchilla sangre barro silencio porvenir
monosilábica mirada de bandada asustada
como una jauría en celo...
y las semanas habían pasado en mis ojeras
y me sentí torpe de poder tocarte.
***
POETA CLÁSICO DONDE NACE UN RECUENTO
a F. G. Valcárcel
Sé que lejano te sientas en tu mesa
de pan bajo el brazo antiguo encadenado
y como tu casa en una herradura y un silencio
porque alguna vez caminamos juntos
y en un columpio vimos cerrar la noche
pero es necesario que no nos miremos los callos
que tu sabana desnuda siga al fantasma jugando
para un día saludarnos desde lejos
en un país que vamos inventando.
***
¿QUIÉN SE DETIENE A CONTEMPLARTE ALVA?
Cuando las agujas te astillen las pupilas
tus bellas pupilas de verano y calles;
los adioses te masturben el horario
en permanente insomnio, cuando estés loca
de tanto espacio de tanto aire vacío;
y como este poema no tengas ganas de ser
violenta en la retina oh estafadora de días nuevos
tu casa incendia, tu casa llena de mañanas.
(De: Pequeño Estudio sobre la Muerte)
PEQUEÑO ESTUDIO SOBRE LA MUERTE
Aprendimos muy tarde a decir ternura
o al menos a decir lo más exactamente
"ternura", es decir:
fuego cuchilla sangre barro silencio porvenir
monosilábica mirada de bandada asustada
como una jauría en celo...
y las semanas habían pasado en mis ojeras
y me sentí torpe de poder tocarte.
***
POETA CLÁSICO DONDE NACE UN RECUENTO
a F. G. Valcárcel
Sé que lejano te sientas en tu mesa
de pan bajo el brazo antiguo encadenado
y como tu casa en una herradura y un silencio
porque alguna vez caminamos juntos
y en un columpio vimos cerrar la noche
pero es necesario que no nos miremos los callos
que tu sabana desnuda siga al fantasma jugando
para un día saludarnos desde lejos
en un país que vamos inventando.
***
¿QUIÉN SE DETIENE A CONTEMPLARTE ALVA?
Cuando las agujas te astillen las pupilas
tus bellas pupilas de verano y calles;
los adioses te masturben el horario
en permanente insomnio, cuando estés loca
de tanto espacio de tanto aire vacío;
y como este poema no tengas ganas de ser
violenta en la retina oh estafadora de días nuevos
tu casa incendia, tu casa llena de mañanas.
(De: Pequeño Estudio sobre la Muerte)
LISSETTE VERA
INATOMO
En desilusión diluyente en nocturno el movimiento
en círculos, hondo el cielo en troncos negros aves negras.
creí en algo como pastoso venenoso,
no hay piel sin pastillas en la piel
-cuadros líneas colores -
Las mismas palabras para matarse
entre un montón de cementerio y el vacio mío
un pastoso excremento mas el muñeco tonto - inatomo -
Que puedo ver a través de mis verdades , ni su sombra falsa
busco un refugio, soy uno en otro ,
no , no soy triste solo esta inútil el corazón .
no se de donde viene este miedo
yo no se donde pero esta noche de pocas nubes
tengo la tristeza humanimal
acaso estoy fermentando en al mismo lugar.
escala la desesperación con el viento
frio iracundo casi lívido
era tal vez el sol luz, era tal vez la flor aroma
era tal vez el túnel descanso o era tal vez el corazón calvario
y al mismo tiempo era yo alcohol en movimiento
y al mismo tiempo era yo virus progresivo
-al mismo tiempo era otro-
EN SINÓNIMO
A sucedido después de mi la desilusión disolución desolación
de prenderte frente A mi vela
ha sucedido que formas cuadradas se han henchido
hasta dejarme barro en pleno sol,
y sucedió también que la mezcla se hiciera color violeta ,-nostalgia -
y que los pajaros en lugubres sonidos murieran
y que tu fueras o presión de la sangre.
en toda la locura que percibo ,
veo una en el fondo al otro lado ,
la mezcla que cae como agujero profundo
ojos abajo fantasma que se escapa, tenebroso.
sentimental las posiciones de la luz en el corazón
y corazón que enmudece en el asma doloroso del viento.
En desilusión diluyente en nocturno el movimiento
en círculos, hondo el cielo en troncos negros aves negras.
creí en algo como pastoso venenoso,
no hay piel sin pastillas en la piel
-cuadros líneas colores -
Las mismas palabras para matarse
entre un montón de cementerio y el vacio mío
un pastoso excremento mas el muñeco tonto - inatomo -
Que puedo ver a través de mis verdades , ni su sombra falsa
busco un refugio, soy uno en otro ,
no , no soy triste solo esta inútil el corazón .
no se de donde viene este miedo
yo no se donde pero esta noche de pocas nubes
tengo la tristeza humanimal
acaso estoy fermentando en al mismo lugar.
escala la desesperación con el viento
frio iracundo casi lívido
era tal vez el sol luz, era tal vez la flor aroma
era tal vez el túnel descanso o era tal vez el corazón calvario
y al mismo tiempo era yo alcohol en movimiento
y al mismo tiempo era yo virus progresivo
-al mismo tiempo era otro-
EN SINÓNIMO
A sucedido después de mi la desilusión disolución desolación
de prenderte frente A mi vela
ha sucedido que formas cuadradas se han henchido
hasta dejarme barro en pleno sol,
y sucedió también que la mezcla se hiciera color violeta ,-nostalgia -
y que los pajaros en lugubres sonidos murieran
y que tu fueras o presión de la sangre.
en toda la locura que percibo ,
veo una en el fondo al otro lado ,
la mezcla que cae como agujero profundo
ojos abajo fantasma que se escapa, tenebroso.
sentimental las posiciones de la luz en el corazón
y corazón que enmudece en el asma doloroso del viento.
LENA ORDUÑA
Eremiómana en la perdida frontera de los 20 años. Publicó en la Antología femenina "Eghos", plaquetas alternativas como "Jimmy Jaz", "Depravación, déjame sentir algo Más" y demás hierbas.
http://vertigobajolacama.blogspot.com/
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/descarada/
Nunca pude confiar en los abstemios,
las gentes que no pueden beber realmente
se dejan tiranizar por cualquier cosa;
de todos modos, hacen desgraciados a los que pueden.
……………………………………………….Sigbjorn.
UNO:
Como explicarlo. -No soy tu amalgama.-
Mi agrexofilia se apodera del silencio, la encumbra feroz hasta quebrar el cielo.
Yo ligera, yo extinta en tu agite. Le temo a mi olor promiscuo, ese amparo breve saltado de mis intersticios, que traiciona mi aire. Que acoge tu carne. Pura.
En el interludio de tu acecho, me detengo. Macho pueril. Sangre ahumada. Galateísmo. Para frenar en tu pecho. Para sentir.
… Depravación.
Déjame sentir. Algo más.
Desaforado.
Tu eres mi infinito cielo caviloso, que mira incandescente el coitus del silencio en mi boca, eres la viscosa intemperie que emponzoña mi don de apagar libélulas como hombres en mis pupilas, no eres de mi tejido asintótico, pero extiendes mi trozo de esperanza hasta la calma.
Sólo tú puedes sorberme y luego llenarme la boca.
De tus ojos se destiñe la furia de mi sombra. Uno se desvanece y traspasa.
Uno somos intentando digerir las presiones, de reducirla a mi espectro. Te advertí desde que empezaste. Salva tus huesos de mi carne, salva tu carne de mi esplendor.
Porque ahora eres ruido de cuantificación. Ahora es Uno.
Noise
Suena Death in Vegas a 140 decibeles, como el umbral del dolor. El sonido se abalanzaba espeso y negro, con todo ese poder que tiene la distorsión.
A mi derecha el espectro incansable de un maldito que se transfiguraba en letras y espacios. A mi izquierda el profundo vacío.
Me acerqué a él y olí la nada pudriéndose lentamente. Me arroje sobre la cama y luego seguí el ritmo. A veces la guitarra me desgaja y otras me desvanece sobre el ácido verde de mis entrañas, hoy no he parado de fijar el alma en mis fosas. Hoy he venido con todo el brillo. Hoy me he metido el dedo en la nariz y he pensado que todo estaba allí.
Sexo contraste
Él vació grácil no existe en una chica vermicular como yo.
Estremezco tu espacio
Y tu remordimiento.
Tu luz descansa en locura de terciopelo
y mi luz sobre tu bizarría.
Serán mis ojos muertos los que atenten contra el ardid
de acaramelarte la lengua.
Será mi sombra el descontrol de la treta,
Con la que arraigamos
Serán tus dedos, los que orienten mi sonido
Hacia tu detonante cabeza.
Hasta matar, cariño, la prudencia.
Letal como el fragor de Blur
(Essex Dogs)
El desazón de mi aptitud ante el amor hace eclosión en mi meollo, esboza el líquido de mi alma, y la mancha, la infecta, la cuaja.
Yo no soy así. De fulgor gustillo a menta, de amor alternativo, de carnoso corazón. Yo me acelero, y me empaño en la puesta del sol para estar a salvo en el infierno, el ansia perfora mi pecho azufrado, demoran mis venas en afligirse al corazón, Y recién te amo, es el crimen que comete mi mente de entregarte mi esclerótica hasta el alma, mi falsa merced te frisa insondable. Pero sé que lo entiendes Cariño. Tu líquido transmite letal placidez en virgo.
http://vertigobajolacama.blogspot.com/
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/descarada/
Nunca pude confiar en los abstemios,
las gentes que no pueden beber realmente
se dejan tiranizar por cualquier cosa;
de todos modos, hacen desgraciados a los que pueden.
……………………………………………….Sigbjorn.
UNO:
Como explicarlo. -No soy tu amalgama.-
Mi agrexofilia se apodera del silencio, la encumbra feroz hasta quebrar el cielo.
Yo ligera, yo extinta en tu agite. Le temo a mi olor promiscuo, ese amparo breve saltado de mis intersticios, que traiciona mi aire. Que acoge tu carne. Pura.
En el interludio de tu acecho, me detengo. Macho pueril. Sangre ahumada. Galateísmo. Para frenar en tu pecho. Para sentir.
… Depravación.
Déjame sentir. Algo más.
Desaforado.
Tu eres mi infinito cielo caviloso, que mira incandescente el coitus del silencio en mi boca, eres la viscosa intemperie que emponzoña mi don de apagar libélulas como hombres en mis pupilas, no eres de mi tejido asintótico, pero extiendes mi trozo de esperanza hasta la calma.
Sólo tú puedes sorberme y luego llenarme la boca.
De tus ojos se destiñe la furia de mi sombra. Uno se desvanece y traspasa.
Uno somos intentando digerir las presiones, de reducirla a mi espectro. Te advertí desde que empezaste. Salva tus huesos de mi carne, salva tu carne de mi esplendor.
Porque ahora eres ruido de cuantificación. Ahora es Uno.
Noise
Suena Death in Vegas a 140 decibeles, como el umbral del dolor. El sonido se abalanzaba espeso y negro, con todo ese poder que tiene la distorsión.
A mi derecha el espectro incansable de un maldito que se transfiguraba en letras y espacios. A mi izquierda el profundo vacío.
Me acerqué a él y olí la nada pudriéndose lentamente. Me arroje sobre la cama y luego seguí el ritmo. A veces la guitarra me desgaja y otras me desvanece sobre el ácido verde de mis entrañas, hoy no he parado de fijar el alma en mis fosas. Hoy he venido con todo el brillo. Hoy me he metido el dedo en la nariz y he pensado que todo estaba allí.
Sexo contraste
Él vació grácil no existe en una chica vermicular como yo.
Estremezco tu espacio
Y tu remordimiento.
Tu luz descansa en locura de terciopelo
y mi luz sobre tu bizarría.
Serán mis ojos muertos los que atenten contra el ardid
de acaramelarte la lengua.
Será mi sombra el descontrol de la treta,
Con la que arraigamos
Serán tus dedos, los que orienten mi sonido
Hacia tu detonante cabeza.
Hasta matar, cariño, la prudencia.
Letal como el fragor de Blur
(Essex Dogs)
El desazón de mi aptitud ante el amor hace eclosión en mi meollo, esboza el líquido de mi alma, y la mancha, la infecta, la cuaja.
Yo no soy así. De fulgor gustillo a menta, de amor alternativo, de carnoso corazón. Yo me acelero, y me empaño en la puesta del sol para estar a salvo en el infierno, el ansia perfora mi pecho azufrado, demoran mis venas en afligirse al corazón, Y recién te amo, es el crimen que comete mi mente de entregarte mi esclerótica hasta el alma, mi falsa merced te frisa insondable. Pero sé que lo entiendes Cariño. Tu líquido transmite letal placidez en virgo.
GONZALO VALDERRAMA
(Cusco 30/V/1978). Antropólogo, egresado de la Universidad Nacional San Antonio Abad Cusco. Integra Amaru Teqse Casa de Culturas Críticas, espacio de debate y discusión en la ciudad de Cusco. Ha publicado el poemario "Postales de Cusco" Tocapu ediciones 2004, y la serie de plaquetas: Constelaciones Oscuras, Fragmentos de Cerámica, Huacas de Maranga. Aves de Bosque (Tocapu ediciones 2007). Blog: http://enlenguadeperro.blogspot.com/
Xotchil
Yo no sabia si ese era el nombre de un ave
tampoco se mucho de mitologia centroamericana
pero se que el rugido del jaguar
vibra en el pecho de los mexicanos
Xotchil es una mujer del EZLN
tiene una sonrisa hermosa y palabras ordenadas
nos ha contado que su nombre
es en nahualt la flor del pulque
habla de insurgencia y de resistencia radical
y casi no del dolor
ni de los costos de la batalla día tras día
pero se ha acordado de todo eso
al ver en el patio de la Casona de la San Marcos
las fotos de los desaparecidos de la Cantuta
-esa otra flor, tambien sagrada
para nuestros ancestros-
Xotchil tiene una piedra ámbar en el pecho.
En: "Subversiones" (Inédit.)
Una gran roca negra
Hemos subido hasta el nevado
abajo la multitud se queda junto al templo
hay una grieta en medio de los hielos eternos
al lado está el camino
algo de barro y roca madre
pero ahí está esa grieta
como un cuarto como un lecho
con estalactitas de hielo
dientes de esa boca nevado
entonces entramos y nos amamos
-nosotros dentro de la montaña
yo dentro de ella
tal vez ella sienta que es el nevado quien la penetra
yo le hago el amor a la montaña-
ella tiene un nombre ruso el cabello lacio
su sonrisa como la nieve
abre las piernas
como si la misma tierra abriese sus entrañas.
Cuando ésta cordillera
y el gran Ausangate sean sólo una inmensa roca negra
el fin del mundo habrá llegado,
mientras con mucho temor
le hago el amor a la cordillera nevada.
De: "Historia de otro día" (Inédit.)
Angel Baraquiel
Si tengo que volver a enamorarme
y amar
-o debo o es curso inevitable del ser
machina homini lupus-
y asir el mundo
entre cuatro manos...
será
del ángel Baraquiel
dulce niña de cabello azabache
de sus manos
numerosas flores brotan y caen
ella tiene alas de papagayo
azules naranjas
y está en el ojo de Dios
Luna
fondo plateado
en la nave se oye un canto
a la madre de Dios
violines arpa pampapiano
en la otrora Casa del Sol
Angel Baraquiel mira desde su altura
extiende su manos
sus ojos son dulces
su rostro bellísimo
-una voz se confunde
con la música de las quenas
y violines / sola melodia-
ojos oscuros cejas como la noche
sus labios
su tez ni canela
ni blanca
niña piel de ángel
óleo suspendido en el Reciento del Rayo
en el lugar donde sus pies debieran estar pintados
un arco dorado sostiene el cielo
de la vieja casa del trueno relámpago.
PAVEL UGARTE
Poeta nacido en la provincia de La Convención hacia abril de 1985, culmina sus estudios de Antropología en la Universidad Nacional de San Antonio Abad del Cusco en la Facultad de Ciencias Sociales. El 2006 publicó el libro de poesía “Amor Azul y ocho romances finales”, ahora la Municipalidad de San Sebastián esta editando su segundo poemario “Animal Urbano y la Otra Ópera” publicó los plakettes “Vermut” y “Cementerio de Hallazgos”. Se puede encontrar su obra dispersa en revistas de literatura peruana y cusqueña, publicaciones de Ciencias Sociales así mismo en sitios web como …… donde también se puede apreciar su trabajo performático, es columnista de la página web “El Caminerito”, despliega actividades culturales en el Cusco como parte de distintos colectivos.
Época*
Un sentido, enrostrar la vida a la luz del rayo
es dorado el Cuxco porke se baña en sol -nada más-
No debiera tener dedos el niño grande ke señala
la mirada parda del desorientado
Las palabras mortales claman en el lecho a favor de esta dócil esperanza.
No grita, silenciosamente eleva su canto el polvo de los pasos trotes
navaja en el cuello, vox horrísona
esa lúcida piedad atormenta donde garúa el celeste cambio
y barren el bar con el tufo de la noche, insomne, promiscuo,
……………………………………voraz, secreto
recordando como coronaste mi falo con tu boca
porke eres el pedazo de tierra ke falta ante mi paso
eco del miedo en la calle sin nadie
atestiguan troneras secuestrantes patrulleras luces del ente
Enhiesta y relegada, pobre de ti mi andina sombra
de nosotros, de akellos ke suplican el revés de las horas
como ese niño ke apacigua los senos de una señora
preguntándose donde estuvo hace tantos besos
cuando calles del mundo comenzaron a recorrer sus veredas embriagadas
donde podemos leer la mano hecha vena en la piedra
génesis de esta inexistente patria. No es reproche ni reclamo
aunque siento ke huyes como la retama, el derrotado sol
la franca luna -mi andina sombra-
el hombre es un peregrino en la niebla, no nos culpes
somos aves surcando interminables ríos medrosos,
constelaciones de esperas
no puedo dejar de amar tu viento helado hacia las seis de la mañana
la trenza verde por la cual trepo hacia tus laderas tus ombligos de agua
las mil formas con las cuales enredaste este anhelo entre chombas
y rostros musicales
entre tragos, ateos rezos, serenatas, besos, grescas, cicatrices
y esas sombras con las ke persigues para después no dejarte ver
convirtiéndome en un animal en esta tu infinita fábula
entre el cielo y nuestra era, mi andina sombra mi vez primera.
(*) Del plakette “Cementerio de Hallazgos”
Antes del psikiatra*
Hoy ke visto harapos dominicales
habito luz pero es esa luz vitral de los hospitales
tocando fijamente mi sexo absuelto en doncellas
venas acicates, se acerca un viernes santo
donde mis veinticuatro kehaceres saltan
exorbitan estos pasos lunares
está escrito antes del psikiatra,
soy apátrida porke soy litófago
me gusta el alcohol
porke gusto de deleites ágiles y cómplices
nunca kise matarme
aunque haya parecido lo contrario
soy hijo de Adán como no de Eva
me embelesan los carteles
con el nombre del ke firma estos poemas
mi diván, ética extática
donde anticipo perdones e insomnios,
es sencillo el problema
se dan cosas a través de estos ojos, suceden.
(*) De la selección de textos “Vermut”
De por ké el hombre de ojos caninos no dormía*
Porke todo es más sencillo al final del día y un libro despierta ante mis ojos y estas manos ke acarician su presencia al asomarse la noche dan luz verde a la blanca mirada ke presagia ese candor amanece cuando señala un futuro incierto. Viajo en el tiempo, en mi tiempo donde soy seducido por mundanas ofertas ke me prometen recordar nada mañana cuando todo es más valioso. Como si esta maraña de hilos ke me tienen suspendido escribieran algo sobre la ausencia o algo sobre un hombre ke atravesó remotas tardes cuando solo se podía ser sincero a solas e intestinamente sobrevolaban las horas ajenas a lo infinito ke nos toca vivir. Lo recuerdo bien, siempre dejaba a sus ojos gigantes y caninos despedirse del sol a esa hora donde apenas nos besa el rostro y se vuelve prometedor fiel a su naturaleza delirante, recuerdo todos esos adagios ke lo convirtieron en esto, en esta sangre efluvio salvaje ke acaudala un río ke riega el boske de huesos donde aves románticas cantan al unísono para no dejarse ver; a veces en el veranillo de los primeros meses del año llueve durante días interminables, es mágico porke las horas con los recuerdos son mucho más largas y es inevitable dar un paseo por las soledades de las hojas ke mueren al caer. No puedo evitar reconocer mi uránico rostro de niño viendo las muchas veces ke he muerto, así regreso otra vez a mis libros ke ya duermen felices por haberme recibido por haberse dejado escuchar. Verso y bebo en copa rota guardando un dulce protocolo para las 17 horas, para cuando ella regrese o kizás para cuando simplemente todos nos hayamos perdonado.
Humareda en “La Parada”*
Otra vez la ciudad vistió de luz mi acabose noche,
una carta urgente a mi madre viaja como las nostalgias en las crines del espacio.
Akí donde dios pocas veces voltea el rostro arrogante
habita tanta generosidad como en las oraciones de nuestros lejanos seres keridos,
a esta hora Joakin debe tener un festival de juegos
………………………………………………mientras descansa sus niños cachetes
“dormir es una obra maestra” nos dijo un viejo solista ya muerto.
El sésamo de los enamorados es un rubor poco silencioso, por eso
al sostener la cabeza con el brazo izkierdo siento soportar ligeras melodías
ke estallan en los colores para fastidio de motores intrascendentes y furibundos,
en esta eskina muchos kebramos el paso para encontrar nada
en esta mecánica celeste tal vez sea un dilema no saber decir adiós…
(*) De la selección de textos “Los Resurrectos”
Época*
Un sentido, enrostrar la vida a la luz del rayo
es dorado el Cuxco porke se baña en sol -nada más-
No debiera tener dedos el niño grande ke señala
la mirada parda del desorientado
Las palabras mortales claman en el lecho a favor de esta dócil esperanza.
No grita, silenciosamente eleva su canto el polvo de los pasos trotes
navaja en el cuello, vox horrísona
esa lúcida piedad atormenta donde garúa el celeste cambio
y barren el bar con el tufo de la noche, insomne, promiscuo,
……………………………………voraz, secreto
recordando como coronaste mi falo con tu boca
porke eres el pedazo de tierra ke falta ante mi paso
eco del miedo en la calle sin nadie
atestiguan troneras secuestrantes patrulleras luces del ente
Enhiesta y relegada, pobre de ti mi andina sombra
de nosotros, de akellos ke suplican el revés de las horas
como ese niño ke apacigua los senos de una señora
preguntándose donde estuvo hace tantos besos
cuando calles del mundo comenzaron a recorrer sus veredas embriagadas
donde podemos leer la mano hecha vena en la piedra
génesis de esta inexistente patria. No es reproche ni reclamo
aunque siento ke huyes como la retama, el derrotado sol
la franca luna -mi andina sombra-
el hombre es un peregrino en la niebla, no nos culpes
somos aves surcando interminables ríos medrosos,
constelaciones de esperas
no puedo dejar de amar tu viento helado hacia las seis de la mañana
la trenza verde por la cual trepo hacia tus laderas tus ombligos de agua
las mil formas con las cuales enredaste este anhelo entre chombas
y rostros musicales
entre tragos, ateos rezos, serenatas, besos, grescas, cicatrices
y esas sombras con las ke persigues para después no dejarte ver
convirtiéndome en un animal en esta tu infinita fábula
entre el cielo y nuestra era, mi andina sombra mi vez primera.
(*) Del plakette “Cementerio de Hallazgos”
Antes del psikiatra*
Hoy ke visto harapos dominicales
habito luz pero es esa luz vitral de los hospitales
tocando fijamente mi sexo absuelto en doncellas
venas acicates, se acerca un viernes santo
donde mis veinticuatro kehaceres saltan
exorbitan estos pasos lunares
está escrito antes del psikiatra,
soy apátrida porke soy litófago
me gusta el alcohol
porke gusto de deleites ágiles y cómplices
nunca kise matarme
aunque haya parecido lo contrario
soy hijo de Adán como no de Eva
me embelesan los carteles
con el nombre del ke firma estos poemas
mi diván, ética extática
donde anticipo perdones e insomnios,
es sencillo el problema
se dan cosas a través de estos ojos, suceden.
(*) De la selección de textos “Vermut”
De por ké el hombre de ojos caninos no dormía*
Porke todo es más sencillo al final del día y un libro despierta ante mis ojos y estas manos ke acarician su presencia al asomarse la noche dan luz verde a la blanca mirada ke presagia ese candor amanece cuando señala un futuro incierto. Viajo en el tiempo, en mi tiempo donde soy seducido por mundanas ofertas ke me prometen recordar nada mañana cuando todo es más valioso. Como si esta maraña de hilos ke me tienen suspendido escribieran algo sobre la ausencia o algo sobre un hombre ke atravesó remotas tardes cuando solo se podía ser sincero a solas e intestinamente sobrevolaban las horas ajenas a lo infinito ke nos toca vivir. Lo recuerdo bien, siempre dejaba a sus ojos gigantes y caninos despedirse del sol a esa hora donde apenas nos besa el rostro y se vuelve prometedor fiel a su naturaleza delirante, recuerdo todos esos adagios ke lo convirtieron en esto, en esta sangre efluvio salvaje ke acaudala un río ke riega el boske de huesos donde aves románticas cantan al unísono para no dejarse ver; a veces en el veranillo de los primeros meses del año llueve durante días interminables, es mágico porke las horas con los recuerdos son mucho más largas y es inevitable dar un paseo por las soledades de las hojas ke mueren al caer. No puedo evitar reconocer mi uránico rostro de niño viendo las muchas veces ke he muerto, así regreso otra vez a mis libros ke ya duermen felices por haberme recibido por haberse dejado escuchar. Verso y bebo en copa rota guardando un dulce protocolo para las 17 horas, para cuando ella regrese o kizás para cuando simplemente todos nos hayamos perdonado.
Humareda en “La Parada”*
Otra vez la ciudad vistió de luz mi acabose noche,
una carta urgente a mi madre viaja como las nostalgias en las crines del espacio.
Akí donde dios pocas veces voltea el rostro arrogante
habita tanta generosidad como en las oraciones de nuestros lejanos seres keridos,
a esta hora Joakin debe tener un festival de juegos
………………………………………………mientras descansa sus niños cachetes
“dormir es una obra maestra” nos dijo un viejo solista ya muerto.
El sésamo de los enamorados es un rubor poco silencioso, por eso
al sostener la cabeza con el brazo izkierdo siento soportar ligeras melodías
ke estallan en los colores para fastidio de motores intrascendentes y furibundos,
en esta eskina muchos kebramos el paso para encontrar nada
en esta mecánica celeste tal vez sea un dilema no saber decir adiós…
(*) De la selección de textos “Los Resurrectos”
WILLNI ADRIEL DÁVALOS ORDUÑA
Nació en Cusco en septiembre de 1988. Su primera aproximación a la literatura fue a la edad de catorce años con su poema "Tú me confundes" prístino intento de poesía romántica. En 2006 ganó el Premio Ragusa de Ideas Jóvenes, con un ensayo nihilista y pesimista sobre el futuro de la sociedad. En 2007 ganó el Premio Regional de Cultura en la categoría de Poesía en Español organizado por el Instituto Nacional de Cultura (INC-PERÚ) con su poemario "Porca Porno Pop". En 2009 participó en El Vértigo de los Aires, encuentro de poesía iberoamericana en Ciudad de México. Ahora planea publicar un poemario titulado "El Egofago", con casa editora todavía pendiente.
YO JUDAS
He sentido las vibraciones del odio en su mirada
y también al amor dispersar claridades desde sus manos
porque la pureza lo ha salvado de la sucia condición humana
……….La muerte/ no lo matará.
Significará para él
un mero trámite de estado
y cuando se haya vestido de luz
y el silencio lo respete como un hermano
podrá sanar la herida
que yo
completamente alucinado le hice
yo/ el salvaje puñal de la vehemencia
manchado maldito primate tosco
yo
no sé pedir perdón.
Eso sólo ocurrirá ayer
y el ayer para él
es un espacio inútil
pero el mañana es suyo
Porque bajamos del mismo árbol
pero pisamos tierras diferentes
yo, el traidor
seré agradecido
si me deja anidar en el presente.
Otra vez hoy
Conociendo sus mañas/ hablándole de sueños/ yo estaba perdido
otra vez hundido en el lo do lor / sesos consumidos / pánico en tabletas y más dolor herbívoro
me dejé llevar, es cierto; dejé que me arrastrara de los pelos
hasta su altar de sacrificios y ¿qué pasó?
no pasó nada
tanta esperanza en el desagüe
“despídete del mañana
dile adiós con la manita y muere mirando al cielo”,
eso me decía yo jalando la bomba del water
y su consciente blanco no pudo decretar
qué haría con mi ser
soy buen esclavo/ algunas veces he logrado hacer reír a un hombre
y muchas otras felicidad en la boca de una mujer coloqué
es cuestión de saber cuando disparar o cuando hacer que te disparen
pero eso jamás
contigo nunca
tu cuerpo no es materia compartida,
en tu cuerpo se apilan los fantasmas de toda la Cultura,
desde Tuyumayo hasta San Jerónimo.
Desde el núcleo del miedo a todas tus fronteras
sé que no podrías morir libre como yo no puedo
ni aunque lo pidieras con las manos en el pecho
mi paz es hijastra de la guerra, mi guerra es infértil y es varón
Mírame, me han torturado tantas veces y aún sigo la senda del encanto.
Junto a mí/ Ángeles infartos y venéreas aflicciones han unido las patas
en católica flexión;
diría:
han rezado por mí
aún sabiendo que eso no
aún teniendo un quetzal tuerto sobre el cráneo del hombre
que no reza por mí,
yo le pregunto, ¿rezas por mí?
Ella no responde.
Renuncia al movimiento.
¿Qué hará conmigo, ella?
Sabe que haga lo que haga mi destino se ha escrito con fallas ortográficas
en paredes quechuas/ colosales estómagos de mineral moldeado.
Entre
furia y euforia
transito quieto, ocultándome de la luz
¿piensas liberarme?
Enmudecen sus ojos por un momento ella dice:
…………..-Despierta, maldita sea, ¡DESPIERTA!
Químicosis
Ay, mi amor, he llegado a odiar
mi manera de pegarme al vacío
y como un cineasta, bifurcarme,
igual a una luz hundida en el lodo.
Disolverme.
Cómo si fuera posible.
Odio
la verdadera forma fluctuante bajo todo este pelo.
Soy un cofre infestado de termitas.
Un fetal silencio a punto de nacer.
Cuando miro tu rostro sólo veo carne
y el ruido rebalsa de tu boca.
Ilegible bulla avícola.
Implosión, mi vida, implosión.
Cielos de polvo. Nubes de esporas.
Necesito exprimir muchos diccionarios
(para explicarlo)
YO JUDAS
He sentido las vibraciones del odio en su mirada
y también al amor dispersar claridades desde sus manos
porque la pureza lo ha salvado de la sucia condición humana
……….La muerte/ no lo matará.
Significará para él
un mero trámite de estado
y cuando se haya vestido de luz
y el silencio lo respete como un hermano
podrá sanar la herida
que yo
completamente alucinado le hice
yo/ el salvaje puñal de la vehemencia
manchado maldito primate tosco
yo
no sé pedir perdón.
Eso sólo ocurrirá ayer
y el ayer para él
es un espacio inútil
pero el mañana es suyo
Porque bajamos del mismo árbol
pero pisamos tierras diferentes
yo, el traidor
seré agradecido
si me deja anidar en el presente.
Otra vez hoy
Conociendo sus mañas/ hablándole de sueños/ yo estaba perdido
otra vez hundido en el lo do lor / sesos consumidos / pánico en tabletas y más dolor herbívoro
me dejé llevar, es cierto; dejé que me arrastrara de los pelos
hasta su altar de sacrificios y ¿qué pasó?
no pasó nada
tanta esperanza en el desagüe
“despídete del mañana
dile adiós con la manita y muere mirando al cielo”,
eso me decía yo jalando la bomba del water
y su consciente blanco no pudo decretar
qué haría con mi ser
soy buen esclavo/ algunas veces he logrado hacer reír a un hombre
y muchas otras felicidad en la boca de una mujer coloqué
es cuestión de saber cuando disparar o cuando hacer que te disparen
pero eso jamás
contigo nunca
tu cuerpo no es materia compartida,
en tu cuerpo se apilan los fantasmas de toda la Cultura,
desde Tuyumayo hasta San Jerónimo.
Desde el núcleo del miedo a todas tus fronteras
sé que no podrías morir libre como yo no puedo
ni aunque lo pidieras con las manos en el pecho
mi paz es hijastra de la guerra, mi guerra es infértil y es varón
Mírame, me han torturado tantas veces y aún sigo la senda del encanto.
Junto a mí/ Ángeles infartos y venéreas aflicciones han unido las patas
en católica flexión;
diría:
han rezado por mí
aún sabiendo que eso no
aún teniendo un quetzal tuerto sobre el cráneo del hombre
que no reza por mí,
yo le pregunto, ¿rezas por mí?
Ella no responde.
Renuncia al movimiento.
¿Qué hará conmigo, ella?
Sabe que haga lo que haga mi destino se ha escrito con fallas ortográficas
en paredes quechuas/ colosales estómagos de mineral moldeado.
Entre
furia y euforia
transito quieto, ocultándome de la luz
¿piensas liberarme?
Enmudecen sus ojos por un momento ella dice:
…………..-Despierta, maldita sea, ¡DESPIERTA!
Químicosis
Ay, mi amor, he llegado a odiar
mi manera de pegarme al vacío
y como un cineasta, bifurcarme,
igual a una luz hundida en el lodo.
Disolverme.
Cómo si fuera posible.
Odio
la verdadera forma fluctuante bajo todo este pelo.
Soy un cofre infestado de termitas.
Un fetal silencio a punto de nacer.
Cuando miro tu rostro sólo veo carne
y el ruido rebalsa de tu boca.
Ilegible bulla avícola.
Implosión, mi vida, implosión.
Cielos de polvo. Nubes de esporas.
Necesito exprimir muchos diccionarios
(para explicarlo)
LILIAN CALISAYA GUTIÉRREZ
(Arequipa-Perú, 1988) Estudia la carrera profesional de Literatura en la Universidad Nacional de San Agustín, Obtuvo una mención honrosa en la categoría Poesía en el III Concurso Literario Jorge Cornejo Polar de la Facultad de Filosofía y Humanidades, Actualmente forma parte del grupo Editorial Dragostea y Aletheya Editores.
AVE - NIDAS:
///el hogar tibio mutila mis alas ///
Vértigo
………..Orfandad
Ausencia
……..---Diciembre---
………………….Agonía encadenada a la extinción filantrópica del amor
Hoy vi Letreros agonizantes que descifraron la calidad de tus gestos
Tu sabes… es sombrío el universo que nos acoge en la calma
no sabemos confundirnos entre los arboles
sólo sabemos escapar al centro de la cuidad … esa superficie escatológica que abriga mi corazón…
Enigmas con sistemas que absorben el dolor
Donde nuestros pasos se pierden. Franja desconocida cubierta de ingenuidad:
Abandonas mis huellas…
Vivo con mortales egoístas que timaron la locura.
I
Tardes en círculo que enferman el tacto
Sólo el costado herido hablará en tu idioma para alcanzar la paz
Hoy remiendas miedos a mis manos
Crucificas el tiempo sobre el muro a blanco negro
Nadie conocerá el baile de sombras en cautiverio
Frente al desafío de acariciar tu mirada descompuesta
cada vocal y consonante se desangra
/Colisionar con dos enfermedades intramundanas es la in -solución que se derrama en
……………………………………….tus ojos/
II
Reflejo oxidado…
Tu mirada se encuentra colgada de mi cintura
Junto al abismo condensado de tu mirada
Tu rostro emprende un viaje al infinito
Sabiendo que las alturas son ingratas
cantaras a mediodía para rescatarme y
seremos:
El enigma que las distancias traten de descifrar
Horizontes que amanecen en islas lejanas
Intenciones con ecos de dolor
Finalmente seré la chica que adorne todas tus manías y se siente al final de la lluvia
III
Dos centímetros de tierra para tus fantasías
El centauro alado hablo de la eternidad confundida entre nuestros cuerpos
De la insostenible tristeza que cubre nuestros hombros
Del carácter de nuestras manos que vagan por eclipses
De la tarde que grita sin cesar los mandamientos terrenales
Y del ángel que olvido sus alas sobre mis sabanas
IV
Repito palabras agotadas
envuelta en un abrigo de piel / noche exiliada
disimiles huellas se encuentran
en un baile taciturno
mis cabellos desorientados reconocen
la ambigüedad de tu cuerpo
y tus manías juegan con gotas de sudor interminables
cada excusa se calcina frente a la pared
Ahora en un rincón tu conciencia corta pieles
ya dañadas por el tiempo
Dos cuerpos menguando se desin –tegran.
V
Inmovilidad suspendida…
El camino es el mismo pero los arboles cambiaron sus copas
por nueve deseos que se desvanecen
Ahora tú eres el que transforma las paredes en posibilidades
Infante que recoge la mariposa muerta
no agotes ni niegues el instante
sostiene y acaricia el suelo pérfido
para que sean tus manos el último universo que visite.
AVE - NIDAS:
///el hogar tibio mutila mis alas ///
Vértigo
………..Orfandad
Ausencia
……..---Diciembre---
………………….Agonía encadenada a la extinción filantrópica del amor
Hoy vi Letreros agonizantes que descifraron la calidad de tus gestos
Tu sabes… es sombrío el universo que nos acoge en la calma
no sabemos confundirnos entre los arboles
sólo sabemos escapar al centro de la cuidad … esa superficie escatológica que abriga mi corazón…
Enigmas con sistemas que absorben el dolor
Donde nuestros pasos se pierden. Franja desconocida cubierta de ingenuidad:
Abandonas mis huellas…
Vivo con mortales egoístas que timaron la locura.
I
Tardes en círculo que enferman el tacto
Sólo el costado herido hablará en tu idioma para alcanzar la paz
Hoy remiendas miedos a mis manos
Crucificas el tiempo sobre el muro a blanco negro
Nadie conocerá el baile de sombras en cautiverio
Frente al desafío de acariciar tu mirada descompuesta
cada vocal y consonante se desangra
/Colisionar con dos enfermedades intramundanas es la in -solución que se derrama en
……………………………………….tus ojos/
II
Reflejo oxidado…
Tu mirada se encuentra colgada de mi cintura
Junto al abismo condensado de tu mirada
Tu rostro emprende un viaje al infinito
Sabiendo que las alturas son ingratas
cantaras a mediodía para rescatarme y
seremos:
El enigma que las distancias traten de descifrar
Horizontes que amanecen en islas lejanas
Intenciones con ecos de dolor
Finalmente seré la chica que adorne todas tus manías y se siente al final de la lluvia
III
Dos centímetros de tierra para tus fantasías
El centauro alado hablo de la eternidad confundida entre nuestros cuerpos
De la insostenible tristeza que cubre nuestros hombros
Del carácter de nuestras manos que vagan por eclipses
De la tarde que grita sin cesar los mandamientos terrenales
Y del ángel que olvido sus alas sobre mis sabanas
IV
Repito palabras agotadas
envuelta en un abrigo de piel / noche exiliada
disimiles huellas se encuentran
en un baile taciturno
mis cabellos desorientados reconocen
la ambigüedad de tu cuerpo
y tus manías juegan con gotas de sudor interminables
cada excusa se calcina frente a la pared
Ahora en un rincón tu conciencia corta pieles
ya dañadas por el tiempo
Dos cuerpos menguando se desin –tegran.
V
Inmovilidad suspendida…
El camino es el mismo pero los arboles cambiaron sus copas
por nueve deseos que se desvanecen
Ahora tú eres el que transforma las paredes en posibilidades
Infante que recoge la mariposa muerta
no agotes ni niegues el instante
sostiene y acaricia el suelo pérfido
para que sean tus manos el último universo que visite.
MIGUEL ÁNGEL FUENTES GALLEGOS
En realidad lo único que sé es que nací el día en que dios tenía migraña… por eso nací en Perú... un 12 de julio... lo demás ya se encargarán mis biógrafos... esa debe ser su chamba… por lo demás... nada.
Tributo a la manera de Wagner
General………………general
General…tan…….tan
General………………general
General…tan……..tan
General…tan tan
General…tan tan
General….tan…….tan
General tan tan
General tan tan
Tan tan tan general
General tan tan
General tan tan
Tan tan tan general
General….tan
General….tan
General tan tan tan tan tan
General….tan
General….tan
General general general
General……...general
General tan…..tan
General………general
General tan…..tan
General tan tan
General tan tan
Ge ge ge ge……general (bis)
Who made who
……………………………………………………………...La religión
……………………………………………………………...Es el Freud del pueblo
Padre Nuestro
que estás en el Cielo
exonerado de las obligaciones con el fisco
del colesterol
y de las complicaciones en la próstata
deja te ver solo una vez
para constatar si es que verdad
aquel mito de tu barba estilo Charlton Heston
Santificado sea tu nombre
pese a los aforismos en contra de tu reputación
en los subsuelos de los comics y el rock
Venga a nosotros tu reino
aunque sea en formato Twentyth Century Fox
Hágase tu voluntad
así en la tierra de Omar Khayyám
como en los vestíbulos de Wall Street
Danos hoy nuestro Bob Dylan de cada día
y un masajista holandés competente en reiki
y devoción por Chucho Valdez
para fotografiar sin inhibiciones
las mampostearía de Machupicchu y Caral
Perdona nuestras ofensas
así como nosotros te perdonamos
por Arjona y Paulo Coelho
Y no nos dejes caer en la tentación
de prescindir de tus inconfundibles servicios
pese a nuestras nutricionistas
respaldadas por Bhaktivedanta Swami Prabhupada
Amen
El evangelio según el New York Times
Lima año 2000
Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Jesús murió apedreado
New York año 2010
Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Daddy Yankee
apareció de nuevo
en las listas del Billboard
Blabloblexía
Pienso pienso pienso ………………….¿pienso?
Pienso que soy
………que no encuentro
Vértigo fetiche de largo……………………aliento
Pienso y pienso que pienso
………………………¿pienso?
………………………¡pienso!
Qué piensa el que piensa que piensa
……………………….¿piensa?
1,1,1,1,1,1,1,1,1,1,,,//...1.1.1.1.1.1
...?¿?¿?...¿1?...¿¿¿¿¿?
Logaritmo de Siddharta a dos pollos del volcán bisiesto
Descartes I think que pienso
………………………Pienso?!
Ni idea el pensar del pensamiento
Pienso+despienso+inpienso+apienso= pienso
Pienso……………pienso…………….pienso
... ... ...
Semáforo – colisión – licuadora – sangre – cerebro
Un niño ahorcando una nube
p……i……e……n……s……o
si si si
...........pp
..............ii
................ee
...................nn
...……………...ss
…....…………….oo
Pensar reflejo condicionado fotografiado por un espejo
abismo sobre abismo durante la amnesia del silencio
H..B..C..D..H...F...G...H
H....J...K...L...M....N....H.....P
Q......R....S...T....H....V.....W......X
Y......Z.......H.....B......C......D.......H..........F
Pienso?
Matrix
..................................................................Sufre peruano sufre
…..…………………………………………………………………...Tongo
Ustedes tienen al Taj Majal
Nosotros tenemos a Machupicchu
Ustedes tienen a Zaratustra
Nosotros tenemos al doctor Pérez Alvela
Ustedes tienen a Freud
Nosotros tenemos a Pedro Suarez Vertiz
Ustedes tienen a Buda
Nosotros tenemos al Huachano
Ustedes tienen al Che
Nosotros tenemos a Yola Polastri
Ustedes tienen a Woody Allen
Nosotros tenemos al polémico Alex Otiniano
Ustedes tienen a Ghandi
Nosotros tenemos a Gianfranco Brero
Ustedes tienen a Schopenhauer
Nosotros tenemos a Gissela Valcárcel
Ustedes tienen a Duchamp
Nosotros tenemos a Jimmy Santi
Ustedes tienen a King Crimson
Nosotros tenemos a Los no sé quien y los no sé cuantos
Ustedes tienen a Golda Meier
Nosotros tenemos a Magaly Medina
Ustedes tienen a David Bowie
Nosotros tenemos a Gian Marco
Ustedes tienen a Hitchcock
Nosotros tenemos a Osvaldo Catone
Ustedes tienen a Oscar Wilde
Nosotros tenemos a Naamin Timoyco
Ustedes tienen a Janis Joplin
Nosotros tenemos a Susy Diaz
Ustedes tienen el Centro Pompidou
Nosotros tenemos el Jockey Plaza
Ustedes tienen a Roosevelt
Nosotros tenemos a Valentín Paniagua
Ustedes tienen a Basho
Nosotros tenemos a Melcochita
Ustedes tienen a Bruce lee
Nosotros tenemos a Ricardo Belmont
Ustedes tienen a Mishima
Nosotros tenemos a Jaime Bayly
Ustedes son herencia de Madame Curie
Nosotros extrañamos al Puma Carranza
Tributo a la manera de Wagner
General………………general
General…tan…….tan
General………………general
General…tan……..tan
General…tan tan
General…tan tan
General….tan…….tan
General tan tan
General tan tan
Tan tan tan general
General tan tan
General tan tan
Tan tan tan general
General….tan
General….tan
General tan tan tan tan tan
General….tan
General….tan
General general general
General……...general
General tan…..tan
General………general
General tan…..tan
General tan tan
General tan tan
Ge ge ge ge……general (bis)
Who made who
……………………………………………………………...La religión
……………………………………………………………...Es el Freud del pueblo
Padre Nuestro
que estás en el Cielo
exonerado de las obligaciones con el fisco
del colesterol
y de las complicaciones en la próstata
deja te ver solo una vez
para constatar si es que verdad
aquel mito de tu barba estilo Charlton Heston
Santificado sea tu nombre
pese a los aforismos en contra de tu reputación
en los subsuelos de los comics y el rock
Venga a nosotros tu reino
aunque sea en formato Twentyth Century Fox
Hágase tu voluntad
así en la tierra de Omar Khayyám
como en los vestíbulos de Wall Street
Danos hoy nuestro Bob Dylan de cada día
y un masajista holandés competente en reiki
y devoción por Chucho Valdez
para fotografiar sin inhibiciones
las mampostearía de Machupicchu y Caral
Perdona nuestras ofensas
así como nosotros te perdonamos
por Arjona y Paulo Coelho
Y no nos dejes caer en la tentación
de prescindir de tus inconfundibles servicios
pese a nuestras nutricionistas
respaldadas por Bhaktivedanta Swami Prabhupada
Amen
El evangelio según el New York Times
Lima año 2000
Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Jesús murió apedreado
New York año 2010
Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Daddy Yankee
apareció de nuevo
en las listas del Billboard
Blabloblexía
Pienso pienso pienso ………………….¿pienso?
Pienso que soy
………que no encuentro
Vértigo fetiche de largo……………………aliento
Pienso y pienso que pienso
………………………¿pienso?
………………………¡pienso!
Qué piensa el que piensa que piensa
……………………….¿piensa?
1,1,1,1,1,1,1,1,1,1,,,//...1.1.1.1.1.1
...?¿?¿?...¿1?...¿¿¿¿¿?
Logaritmo de Siddharta a dos pollos del volcán bisiesto
Descartes I think que pienso
………………………Pienso?!
Ni idea el pensar del pensamiento
Pienso+despienso+inpienso+apienso= pienso
Pienso……………pienso…………….pienso
... ... ...
Semáforo – colisión – licuadora – sangre – cerebro
Un niño ahorcando una nube
p……i……e……n……s……o
si si si
...........pp
..............ii
................ee
...................nn
...……………...ss
…....…………….oo
Pensar reflejo condicionado fotografiado por un espejo
abismo sobre abismo durante la amnesia del silencio
H..B..C..D..H...F...G...H
H....J...K...L...M....N....H.....P
Q......R....S...T....H....V.....W......X
Y......Z.......H.....B......C......D.......H..........F
Pienso?
Matrix
..................................................................Sufre peruano sufre
…..…………………………………………………………………...Tongo
Ustedes tienen al Taj Majal
Nosotros tenemos a Machupicchu
Ustedes tienen a Zaratustra
Nosotros tenemos al doctor Pérez Alvela
Ustedes tienen a Freud
Nosotros tenemos a Pedro Suarez Vertiz
Ustedes tienen a Buda
Nosotros tenemos al Huachano
Ustedes tienen al Che
Nosotros tenemos a Yola Polastri
Ustedes tienen a Woody Allen
Nosotros tenemos al polémico Alex Otiniano
Ustedes tienen a Ghandi
Nosotros tenemos a Gianfranco Brero
Ustedes tienen a Schopenhauer
Nosotros tenemos a Gissela Valcárcel
Ustedes tienen a Duchamp
Nosotros tenemos a Jimmy Santi
Ustedes tienen a King Crimson
Nosotros tenemos a Los no sé quien y los no sé cuantos
Ustedes tienen a Golda Meier
Nosotros tenemos a Magaly Medina
Ustedes tienen a David Bowie
Nosotros tenemos a Gian Marco
Ustedes tienen a Hitchcock
Nosotros tenemos a Osvaldo Catone
Ustedes tienen a Oscar Wilde
Nosotros tenemos a Naamin Timoyco
Ustedes tienen a Janis Joplin
Nosotros tenemos a Susy Diaz
Ustedes tienen el Centro Pompidou
Nosotros tenemos el Jockey Plaza
Ustedes tienen a Roosevelt
Nosotros tenemos a Valentín Paniagua
Ustedes tienen a Basho
Nosotros tenemos a Melcochita
Ustedes tienen a Bruce lee
Nosotros tenemos a Ricardo Belmont
Ustedes tienen a Mishima
Nosotros tenemos a Jaime Bayly
Ustedes son herencia de Madame Curie
Nosotros extrañamos al Puma Carranza
URPI ORIHUELA
El 19 de agosto de 1990 nací en Arequipa, soy leo, me gustan las manzanas, un tiempo trabajé para la Gran Iglesia Conejal.
Mis principales influencias son Muddy Waters y Bo Diddley.
Admiro a Jerome Barlovento, a Syd Barret y a Doraemon: el gato cósmico, ellos me enseñaron a creer en el poder de la fuerza.......... ujum ujum ujjn
Mi primera plaqueta se llamo Plaqueta, después publiqué Mocho es igual a pasa todo el sábado conmigo. Aún no publico The Times heeey Are A-Changin' pero lo haré mas tardecito y Hay Opio que es un cómic o un cuento gráfico que es parte de un súper cómic que no me invente que se llama Another Side Of Brian B.
1
Hastiados
damos las vueltas más tristes esta noche
Yo y la flaca de al lado estamos esperando
Yo ladro
farmacéutico se acerca
oigan que esperan amigos estamos celebrando allá adentro
mentira
quiere que no esperemos
la chica de al lado quiere entrar
que se joda yo no entro
ya! entro
Ya! cuanto cuesta aquello
La chica o el opio
Yo ladro
Me voy
Tiro piedras cuando soy loco
Y soy tan cabro que no me lo puedo creer
Yo ladro.
2
En el distrito de las flores cochinas
Yo no poder sostener de pie
Yo no poder hablar.
Mis principales influencias son Muddy Waters y Bo Diddley.
Admiro a Jerome Barlovento, a Syd Barret y a Doraemon: el gato cósmico, ellos me enseñaron a creer en el poder de la fuerza.......... ujum ujum ujjn
Mi primera plaqueta se llamo Plaqueta, después publiqué Mocho es igual a pasa todo el sábado conmigo. Aún no publico The Times heeey Are A-Changin' pero lo haré mas tardecito y Hay Opio que es un cómic o un cuento gráfico que es parte de un súper cómic que no me invente que se llama Another Side Of Brian B.
1
Hastiados
damos las vueltas más tristes esta noche
Yo y la flaca de al lado estamos esperando
Yo ladro
farmacéutico se acerca
oigan que esperan amigos estamos celebrando allá adentro
mentira
quiere que no esperemos
la chica de al lado quiere entrar
que se joda yo no entro
ya! entro
Ya! cuanto cuesta aquello
La chica o el opio
Yo ladro
Me voy
Tiro piedras cuando soy loco
Y soy tan cabro que no me lo puedo creer
Yo ladro.
2
En el distrito de las flores cochinas
Yo no poder sostener de pie
Yo no poder hablar.
IÑAKAPALLA CHÁVEZ BERMÚDEZ
Nací en Cusco, tengo 23 años, soy mama de Inkill Kurinaya, la amada de Quizu Yupanqui, y somos guardianes del Apu Picoll, al sur de la ciudad...
Por otro lado estudìo Administración de Empresas y realizo proyectos independientes de gestión cultural y de medio ambiente.
Canalizo la poesía por medio de las letras desde hace 8 años, y persisto en ella...
Mi bibliografía:
2005 lunas de Añil. Aquarela Impresiones. Cusco-Perú
2007 la Makina de Coser Poemas. Afiche-poema
2007 Antología de poetas peruanos. Ediciones del centro cultural Yacana. Lima-Perú.
http://www.lamkinadecoserpoemas.blogspot.com/
http://ewww.flora.org.pe/poesia.html
http://www.urbanotopia.blogspot.com/2007/05/iakapalla-chvez.html
http://www.isabelsabogal.blogspot.com/.../presentacin-del-poemario-lunas-de-ail.html
MEMORIAS DE MARGUERITE
Desnuda a través del espejo,
respiro bajo el agua,
conteniendo el deseo
y reanudando mi silencio diario
siento que no podré vivir más
en el jardín de las quimeras
que algunas letras mías
se perderán en la ribera
Los sueños y los destinos de la multitud,
no me atan a este lado del mundo
me cautiva la calma,
y divago mientras sonríes
me capturan tu y tus besos
seguidos de las palabras pausadas,
me sacia el silencio de una mirada
Desnuda a través del espejo
puedo verte en la ventana
siempre callas cuando cae la noche
al no conseguir estrellas de ultramar
para encargarles deseos
cuando no encuentras margaritas que deshojar
para saber si somos hechas de sal o arena
o quizás juntas seamos la mar,
te escribo mi CO-RA-ZÓN
para encontrarlo bajo el agua,
aunque no lo escuches
porque es un corazón callado
podrás releerlo cuando ya no esté.
Mañana por la mañana
despertarás con alguna nostalgia inexplicable
y detendrás el tiempo ante tu reflejo
en el espejo opuesto
donde aguardaremos por ti;
mis poemas alados y mi frágil memoria.
AUSENCIAS
Un vacío no es siempre la herida en alguien
o aquello que falté al final del abismo
Una ausencia es la sombra de las dulces tardes
y de las noches nubladas sin luna.
Un vacío es despertar y no encontrarte
recordar que nunca estuviste a su lado
que tal vez fuiste un sueño provocado
por alguna historieta de amor.
No puedo extrañar lo que perdí ayer.
No puedes extrañar lo que perdiste hoy.
No pude extrañar tu presencia en el jardín.
Cerré la cortina y prolongué el adiós hasta siempre,
tu ausencia se hace eterna y esta madrugada se hace de
nueve horas acumuladas.
Ausencia sin sentido, tan solo un corazón suturado de olvidos.
DESPUES DE LA MUERTE
La vida se extiende como el mar
lejana, profunda y confusa desde la orilla hasta el alma
gira su curso, se agita con el viento.
Saber que existes, que te has ido,
y cada minuto el silencio agudiza un grito de soledad.
La vida se extingue como la luz crepuscular
el intermitente cierzo de la noche vagabunda
desordena mis pensamientos,
y te siento en cada lugar que vimos,
en el libro que dejaste con el marcador y en quienes dejaste tu sonrisa.
La vida se hizo de ti y de tu ausencia
nuestra frágil memoria, de algunos antagónicos argumentos,
y ahora en medio de la procesión de vestuario elegante,
pienso en ti gris y silente como la tarde que partiste
Tus caminos serán distintos,
mi alma sin ti, deshabitada…
Por otro lado estudìo Administración de Empresas y realizo proyectos independientes de gestión cultural y de medio ambiente.
Canalizo la poesía por medio de las letras desde hace 8 años, y persisto en ella...
Mi bibliografía:
2005 lunas de Añil. Aquarela Impresiones. Cusco-Perú
2007 la Makina de Coser Poemas. Afiche-poema
2007 Antología de poetas peruanos. Ediciones del centro cultural Yacana. Lima-Perú.
http://www.lamkinadecoserpoemas.blogspot.com/
http://ewww.flora.org.pe/poesia.html
http://www.urbanotopia.blogspot.com/2007/05/iakapalla-chvez.html
http://www.isabelsabogal.blogspot.com/.../presentacin-del-poemario-lunas-de-ail.html
MEMORIAS DE MARGUERITE
Desnuda a través del espejo,
respiro bajo el agua,
conteniendo el deseo
y reanudando mi silencio diario
siento que no podré vivir más
en el jardín de las quimeras
que algunas letras mías
se perderán en la ribera
Los sueños y los destinos de la multitud,
no me atan a este lado del mundo
me cautiva la calma,
y divago mientras sonríes
me capturan tu y tus besos
seguidos de las palabras pausadas,
me sacia el silencio de una mirada
Desnuda a través del espejo
puedo verte en la ventana
siempre callas cuando cae la noche
al no conseguir estrellas de ultramar
para encargarles deseos
cuando no encuentras margaritas que deshojar
para saber si somos hechas de sal o arena
o quizás juntas seamos la mar,
te escribo mi CO-RA-ZÓN
para encontrarlo bajo el agua,
aunque no lo escuches
porque es un corazón callado
podrás releerlo cuando ya no esté.
Mañana por la mañana
despertarás con alguna nostalgia inexplicable
y detendrás el tiempo ante tu reflejo
en el espejo opuesto
donde aguardaremos por ti;
mis poemas alados y mi frágil memoria.
AUSENCIAS
Un vacío no es siempre la herida en alguien
o aquello que falté al final del abismo
Una ausencia es la sombra de las dulces tardes
y de las noches nubladas sin luna.
Un vacío es despertar y no encontrarte
recordar que nunca estuviste a su lado
que tal vez fuiste un sueño provocado
por alguna historieta de amor.
No puedo extrañar lo que perdí ayer.
No puedes extrañar lo que perdiste hoy.
No pude extrañar tu presencia en el jardín.
Cerré la cortina y prolongué el adiós hasta siempre,
tu ausencia se hace eterna y esta madrugada se hace de
nueve horas acumuladas.
Ausencia sin sentido, tan solo un corazón suturado de olvidos.
DESPUES DE LA MUERTE
La vida se extiende como el mar
lejana, profunda y confusa desde la orilla hasta el alma
gira su curso, se agita con el viento.
Saber que existes, que te has ido,
y cada minuto el silencio agudiza un grito de soledad.
La vida se extingue como la luz crepuscular
el intermitente cierzo de la noche vagabunda
desordena mis pensamientos,
y te siento en cada lugar que vimos,
en el libro que dejaste con el marcador y en quienes dejaste tu sonrisa.
La vida se hizo de ti y de tu ausencia
nuestra frágil memoria, de algunos antagónicos argumentos,
y ahora en medio de la procesión de vestuario elegante,
pienso en ti gris y silente como la tarde que partiste
Tus caminos serán distintos,
mi alma sin ti, deshabitada…
sábado, 23 de enero de 2010
Programa de Enero en la Palabra
SÁBADO 30 DE ENERO
5:00 p.m.
TRES CRUCES DE ORO 380-Centro histórico de Cusco
DOMINGO 31 DE ENERO
11:00 a.m.
MERCADO DE VINOCANCHÓN-San Jerónimo
4:oo p.m.
TEATRO MUNICIPAL-Plaza de Armas del distrito de San Jerónimo
MARTES 2 DE FEBRERO
7:00 p.m.
CENTRO CULTURAL DE MACHUPICCHU INC-Machupicchu Pueblo
5:00 p.m.
TRES CRUCES DE ORO 380-Centro histórico de Cusco
DOMINGO 31 DE ENERO
11:00 a.m.
MERCADO DE VINOCANCHÓN-San Jerónimo
4:oo p.m.
TEATRO MUNICIPAL-Plaza de Armas del distrito de San Jerónimo
MARTES 2 DE FEBRERO
7:00 p.m.
CENTRO CULTURAL DE MACHUPICCHU INC-Machupicchu Pueblo
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